O terrível desgosto de viver num país de pessoas estúpidas

Os dias de reflexão são uma farsa indesculpável, e ainda mais quando não há, claramente, massa crítica na população que suponha, sequer, predisposição (senão mesmo capacidade) para reflectir.

Primeiro desgosto: com abstenção acima dos 40%, sinto vergonha de respirar o mesmo ar que os gnus que habitam este país.

Segundo desgosto: com uma abécula como Presidente da República e agora, ao que parece, um banana com o Primeiro-ministro, o desgosto é maior do que a minha dignidade de cidadã consegue aguentar.

Meter a cabeça na areia

Hoje e amanhã, pelo bem da minha própria auto-preservação, faço uma pausa de realidade. Nem é só esta história de não haver solução para a crise e de só me apetecer chorar quando penso nas eleições. Hoje amanhã farei de conta que nada se passa. E se me importunarem direi apenas: "The National? Céus, não faço ideia do que estás a falar."

Manifesto

© little black spot, para umaCena




Estou à espera do dia em que o trabalho será proibido.

literatura e olharapos

tenho que confessar que gostei de ter lido Agustina Bessa-Luísa na adolescência. de qualquer maneira teve que ser, A Sibila era leitura obrigatória no secundário, e eu não sou de me ficar pelos Apontamentos da Europa-América. daqui divergem duas ideias fundamentais:


a primeira é que a obrigação é de somenos importância, uma vez que li, por vontade própria, no mesmo fôlego, o Memorial do Convento de Saramago e a Aparição de Vergílio Ferreira, que também podiam ter sido leituras obrigatórias mas acabaram por não o ser. a questão é que eu gostava de ler e não confiava nada em saber das coisas em segunda mão. queria viver a experiência na primeira pessoa.

a segunda é que o facto de ter lido A Sibila - um livro absurdamente chato e pretensioso, que parece começar e terminar sempre com o mesmo pathos morno, contido, conseguindo na melhor das hipóteses, em alguns momentos, uma vaga aproximação à catarse, mas sem jamais a concretizar - me permitiu arrumar logo ali, sem contemplações, o assunto Agustina Bessa-Luís. não teria, contudo, sido a mesma coisa, se nunca a tivesse lido e tivesse decidido que é chata, e fugido dela a sete pés. é que apesar de tudo a coisa é extremamente rica em termos literários. em suma, a coisa resultou em boa matéria de estudo e num 19 à disciplina de Português para mim. ainda hoje acho que, mais do que justa, foi uma nota empática, porque fui de certeza absoluta a única pessoa na turma (pequenina) que leu o bicho do princípio ao fim e não teve pejo em concluir "professor, este livro não tinha uma 'parte interessante'!", apenas para ouvir "sabe, achei exactamente o mesmo!"

em suma, não se pode negar que a criatura sabe escrever e sabe construir uma história com substância. só que a pompa oprime-me os nervos, e a escrita pela escrita vale pouco se é um mero exercício de excelência em recursos de estilo, e se deixa de fora a poesia - que também é coisa para mexer com os nervos, mas noutro sentido completamente diferente, e já não me apetece falar mais do assunto.

no fundo, chamaram-lhe provinciano

há quase um ano a New Yorker online publicou um artigo extenso sobre António Lobo Antunes que, por motivos vários (um dos quais sendo a minha inabilidade para lidar com o Google Reader então), me passou despercebido até hoje. não resisto a fazer uns quantos sublinhados, a propósito de um retrato bem apanhado, que tem laivos de caricatura, e por isso não pode deixar de me fazer sorrir:




«Internationally, Lobo Antunes is overshadowed by his older colleague José Saramago, who won the Nobel Prize in 1998. At home, the two writers, like rival political parties or sports teams, have noisy partisans, and those who cheer for Lobo Antunes claim that the wrong man won the Nobel. Lobo Antunes himself apparently agrees: when the Times called for a comment on Saramago’s victory he grumbled that the phone was out of order and abruptly hung up.

Their cramped country may not be big enough for both men, but from a distance the internecine feud hardly matters. Good novelists are unique, which makes them incomparable. Saramago is a benign magus whose fictions smilingly suspend reality; Lobo Antunes is more like an exorcist, frantically battling to cast out evil and to heal the body politic. Saramago’s secular parables, set mostly in unnamed or imaginary countries, easily float off into universality. Lobo Antunes remains obsessively local, worrying over the inherited ailments of Portuguese history and the debilities of its culture.

A novel always reveals to us the world inside someone else’s head. In the case of Lobo Antunes, that world is the size of a country — small and marginal, perhaps, but teeming with villainy and vice, and as crammed with wounds and festering sores as an overcrowded hospital ward.?

> ler o artigo completo aqui




tenho pena de nunca ter conseguido terminar o único romance de Lobo Antunes em que peguei, ainda na adolescência. o problema foi exactamente esse, suspeito. voltei a tentar ao longo dos anos seguintes, mas o resultado foi sempre o mesmo: A Ordem Natural das Coisas nunca passou do meio até ser arrumado de vez. nesse, sei-o de certeza absoluta, nunca mais voltarei a pegar. e também sei que o esforço minou o desejo e que, por isso mesmo, dificilmente irei ainda a tempo, entrada a idade balzaquiana, de me apetecer experimentar o Lobo Antunes só para saber como é, para além do aborrecimento que foi em tempos. por isso é que tenho pena. porque tenho na estante à espera um Que Farei Quando Tudo Arde, que eu queria mesmo muito ter lido porque este título ilustra um período da minha vida e porque gosto mesmo muito do Sá de Miranda e porque aquele verso é dos melhores que há, do mesmo calibre de um do not go gentle into that good night, que por acaso o Lobo Antunes também soube aproveitar para um título. o que receio e, admito, me mantém na segurança da ignorância, ou seja, sem disposição para perder tempo, advém disso mesmo: naquilo que ele é muito bom é na escolha dos títulos; se eu pudesse ler por osmose, só por segurar um livro nas mãos, leria certamente quase todos os do Lobo Antunes, só porque os títulos são muito bons. o que acontece é que são quase sempre roubados de outros autores. então, suspeitando que o melhor de Lobo Antunes são os poemas que ele leu, acho que para já prefiro cingir-me ao Sá de Miranda e ao Dylan Thomas.


nota à margem: na mesma altura em que tentei ler A Ordem Natural das Coisas li, de uma ponta à outra, com entusiasmo e paixão, o Memorial do Convento do Saramago cujos contornos, passados tantos anos, começam a esbater-se na minha memória, a pedir releitura, mas não sem se manter intuitivamente no círculo mais ou menos alargado dos meus livros predilectos.

current mood:

na minha rua quase nunca há estacionamento. fico de mau humor quando tenho que ir deixar a viatura ao cu de Judas, com chuva, tralhas para carregar, a lei de Murphy toda compostinha. o mínimo que se pode desejar é um pouco de sossego ao bater com a porta de casa, trancando o mundo ignóbil do lado de fora. mas não. a puta da vizinha de cima tem hora marcada para ouvir televisão aos berros, ou falar ao telemóvel aos berros, ou discutir com o marido aos berros, e é sempre de preferência a partir das onze da noite. os meus nervos não foram feitos para estas coisas. nunca foi grande surpresa gostar mais dos meus livros e dos meus gatos do que da maioria das pessoas, por isso, sim:




© 9000
descoberto via menina limão.

inversão

inevitavelmente, concluo: a partir de agora já não preciso de dizer Vou-me embora pra Pasárgada. substituirei o protesto por Vamos embora prà Patagónia!

planos para dominar o mundo #6

uma vez chegada à estação Albert Cossery, e encontrada a expressão literária máxima da mandriice, a máquina da revolta põe-se em marcha em progressão lenta, mas ininterrupta. a semente do protesto mina, no âmago de um indivíduo, a possibilidade de um espírito concordante. que é como quem diz, entra-se numa espécie de current mood em que só apetece reclamar, protestar, reivindicar. vá, é uma disposição um bocado socialista. ao Manifesto Contra o Trabalho acrescento mais dois para o rol de planos emergentes:

Aviso aos Alunos do Básico e Secundário | Raoul Vaneigem
Escuta, Zé Ninguém | Wilhelm Reich


contra os poderes instituídos, marchar marchar!

all work and no play...

é preciso levar muito a sério esta coisa dos malefícios do trabalho. eis-me finalmente chegada à estação Albert Cossery, para descobrir que num determinado vale fértil há um certo grupo de mandriões que suspeitam - horrorizados - que há por esse mundo fora - que despautério! - gente que trabalha. no Fahrenheit 451 tinham uma certa razão, a leitura é actividade extremamente perigosa. as sementes que planta no cérebro de um indivíduo, sabe-se lá por onde estenderão as suas raízes. crescem, crescem, testando os limites do corpo. até que ponto pode crescer, inflamar-se e alimentar-se um desejo de anarquia, sem que a pele ceda e a carne estale? como ser convictamente revolucionário, mantendo exteriormente a firme aparência de concordância com O Sistema? eu cá não sei. bem preferia era fugir de uma vez por todas para Pasárgada. enquanto isso, entretenho-me com o Manifesto Contra o Trabalho.

current mood:

A fome, o desamor, o desabrigo,
nenhum mal é comparável à miséria
dum emprego, com as horas escoltadas
por minutos, os minutos como lápis
afiados, rasurando dia a dia
o animoso galarim das faculdades.

A questão, uma vez mais, é recusar,
desde logo, a protecção dos que traficam
com a liberdade alheia, o conforto
de servir os mediáticos negreiros,
cuja sorte se cimenta no apelo
que dirigem ao pior de cada um.

Pois aquilo a que chamais liberdade
(a coleira do consumo para muitos,
para poucos a gestão do entreposto)
não é mais do que extorsão e propaganda,
centenária manobra de fidalgos
educados no prazer da injustiça.

José Mário Silva/Manuel de Freitas
Walkmen




...




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da misantropia

declaração fundamental para hoje: odeio pessoas.

fruta esquisita, menina aflita

sou, segundo dizem, a rapariga menos romântica que existe. tem no fundo uma explicação muito simples: é que eu acho que o amor é um assunto demasiado sério para arruiná-lo com a estucha do romance. mas não me interpretem mal: eu sou capaz de me comover. até choro baba e ranho com qualquer episódio da Anatomia de Grey e quando bato no fundo gosto de personificar cenas (solitárias) ridículas ao jeito de uma Bridget Jones. mas aí é que está o problema. esse tipo de comoção esgota-se-me na ficcção. ficcionalmente, a ideia de viver um amor arrebatador com um final feliz, é-me muito apelativa. mas não suporto gente demasiado próxima, demasiado necessitada, que faz sempre grandes demonstrações de elaborado afecto. é postiço e - convenhamos - aborrecido. na vida real, não funciona. sou um bicho-do-mato acossado, pouco disponível para as lides de uma socialização excessiva. se precisam de uma imagem, eu sou a casa onde há o aviso 'CUIDADO COM O CÃO'. depois, claro, há a memória de Ossanha Traidor e a frase de Rilke:

"Todas as coisas assustadoras não são mais, talvez, do que coisas indefesas que esperam que as socorramos."



estou à espera de um bandido que me salve.

já dizia o outro: all work and no play makes Jack a dull boy

«Discipline is the distinctively diabolical modern mode of control, it is an innovative intrusion which must be interdicted at the earliest opportunity.
Such is "work." Play is just the opposite.»










eu e o Samuel andámos (além de ler umas coisas esquisitas na net) a ter umas conversas sobre os malefícios do trabalho. a investigação para a fundamentação científica é toda dele. eu só me ofereci para estudo de caso: eu sou nitidamente muito infeliz por causa do trabalho. não é uma questão de não gostar do que faço (gosto), é só não gostar de fazê-lo durante tanto tempo, quando há outras tantas coisas infinitamente mais importantes à minha espera. os livros, os passeios, as tardes de ócio absoluto, o cinema, até - caraças - os amores e as paixões. o meu problema é de raiz: eu não encaixo neste sistema (para mim era a abolição do trabalho, claro), mas não há muito como escapar-lhe. é a guerrilha ou a fuga para Pasárgada. como eu me vejo mais depressa de margarita do que de kalashnikov na mão (e estou certa que o Samuel também), algo me diz que o nosso escape passa mais pela fuga hedonista. bora para Pasárgada!

recusa, renúncia, desobediência, o prazer dos vícios secretos

não mais direi que ninguém me compreende. o George Steiner compreende-me. e o Michel Crépu, por arrasto, também. li de um só fôlego "O Silêncio dos Livros" seguido de "Esse Vício ainda impune". considerações filosóficas e/ou sociológicas à parte, sublinho isto: o silêncio dos livros como renúncia secreta, fuga para o interior, um vício (prazer?) por enquanto socialmente impune. eu preciso da fuga e do silêncio. preciso de fugir da gente, de não fazer conversa de chacha, de não conversar sobre o tempo, de não ouvir histórias que não me interessam, de não perder tempo com convívio que nada me diz, em suma, de não ter que ser arrancada à força do silêncio são em que me encontro emersa para ouvir o burburinho ruidoso das insignificâncias que passam (toda a gente é o besouro insolente do Kundera). foda-se, um pouco de misantropia, por favor. que é como quem diz: se estou a ler, caralhos vos fodam, deixem-me em paz, que suspendi o mundo em meu redor.

Ora portanto, isto também é um belo manifesto

sim, so need your love, so fuck you all é uma frase do Robbie Williams. e é brilhante. e é de uma canção deliciosamente irónica. e eu que veja aqui alguém a contrariar-me.

o destilar do veneno (ou um exercício de arrogância primordial)

o Homem é de facto o único grande mal da Humanidade. criatura que não presta. resumindo, as pessoas são más. brutas, selvagens como animais. estúpidas como bestas. bestas estúpidas. refugiam-se na breve ilusão de um dom de vertebralidade, mas que não se enganem: não há futuro para a alquimia, quando tudo o que tocam se transforma em merda, nunca em ouro.
o bicho escala-estantes vive atormentado entre as pessoas. deslocado, estrangeiro, desadaptado. a sua pele não é feita à medida da ignomínia. doem-lhe os dedos em ferida. sangram, porque os livros não perdoam os maus tratos. mudos e quedos, ruminam silenciosos uma vingança, e ripostam. tombam, mordem, agridem, arranham. debatem-se, furiosos, contra a destruição. em seu redor, a maldade geral das pessoas. o crime da ignorância. as pessoas, que destroem tudo em que tocam. movem-se como gigantescas implacáveis máquinas debulhadoras, avançando sem contemplações como se não houvesse amanhã num mundo que fosse como uma Zara em época de saldos.
ignoram a vida secreta dos livros e a profundeza das feridas da desconsideração. movem-se como forças defeituosas da natureza, cegas, imparáveis, deixando atrás de si cenários de guerra. os estilhaços cobrem as costas do bicho escala-estantes, cujo ofício é viver escavando no meio dos escombros. não há tempo para revisitar os velhos poemas, e os lugares encantados da literatura, o António Gancho e o seu ar da manhã, ou o Faulkner e do seu som e a fúria, por que ninguém pergunta. o bicho escala-estantes sente o coração insuflado porque conhece um qualquer livro especial numa estante em particular, sempre à espera que lhe perguntem por ele, porque dele saberá dizer "sim, ainda bem que me pergunta, porque ele tem estado aqui à espera que perguntem por ele". mas nunca ninguém pergunta.
as pessoas são animais brutos e feios. gostam do lixo bruto e feio à sua semelhança. o bicho escala-estantes sofre, atormentado, o insulto da estupidez. o crime da ignorância. nunca conheci um leitor amante de Nicholas Sparks que soubesse pronunciar correctamente o filha-da-puta do raio do nome do gajo. puta que os pariu. se não sabem ler, porque lêem? ah, imbecil ignorante vil criatura! recolhe a esse canto obscuro sob a pedra debaixo da qual saíste e não me aborreças. eu tenho estantes para escalar, mundos para conhecer, livros para cuidar, vidas inteiras para viver, ainda antes de o dia findar. não tenho mãos para ti, que te apertem o pescoço quando abres a boca para falar. oh, tivesse eu mãos que te suprimissem o fluxo verborreico, ou - porque não? - a própria respiração...! o meu coração ao pé da boca e os meus dedos em ferida anseiam pelo silêncio de um quarto com alguma luz, alguma música, e a companhia dos livros. dito em tempos, há um hábito de sanidade na misantropia.

The moment history is made

não consigo concentrar-me para ouvir o novo disco dos Radiohead no meio de tanta histeria. hei-de esperar que a turba acalme e ouço-o depois, sem ruído de fundo. enquanto isso, porque o coração não sossega, e porque também a mim coisas muito feias me ofendem, entretenho-me a imaginar a minha própria embalagem para o produto que hei-de adquirir em formato digital, por download legal.

Too much heaven on their minds

Jesus Christ Superstar | Tim Rice + Andrew Lloyd Webber


esta semana, o dever familiar obrigou-me a acompanhar uma criança de 8 anos ao Rivoli para ver o infame Jesus Cristo Superstar do La Féria. confesso que cheguei a pensar que poderia não ser muito mau, após a entrada de um Judas cheio de groove, que não fica a dever assim tanto ao Carl Anderson. mas depois entrou em cena o JC.* ao fim de 5 minutos a vê-lo e ouvi-lo, contorcendo-me na cadeira em franco sofrimento, dei por mim a pensar que o inferno é de facto um lugar na terra.
acreditem que vale a pena ver, só pelo facto de ser tão difícil descrever o quão mau é. e acreditem também que isto me dói fundo nas entranhas, porque eu nasci numa família de groupies do Jesus Christ Superstar original e toda a minha vida amei de coração aberto este musical. um JC mais fraquinho no contexto do elenco de 1973 ainda assim é muito melhor do que este que La Féria escolheu para assumir o papel. e é uma pena, nota-se que o rapaz tem uma capacidade vocal extraordinária, certamente rara, capaz de arrepiar os pelinhos dos braços ora em tons baixos, gravíssimos, ora em tons agudos, vibrantíssimos. o problema é tudo o que ele faz pelo meio: as subidas e descidas vertiginosas, qual sirene de ambulância, armado em Celine Dion, os esgares excessivamente dramáticos e artificiais, que ficariam mal à própria Dama das Camélias, os trejeitos (vocais e faciais) excessivos que faziam acreditar que a qualquer momento irromperia de dentro dele a Dulce Pontes a cantar a "Canção do Mar", o excesso emotivo nos agradecimentos a la Amália Rodrigues, tudo me faz acreditar que no fundo este rapaz nasceu para ser uma diva. só que teve o azar de lhe darem o papel errado.

no meio disto tudo, eis o que torna o sacríficio verdadeiramente merecido: a criança de 8 anos, prestes a celebrar a sua primeira comunhão, depois do espectáculo deixa escapar o seguinte comentário: "isto deixou-me a pensar que não sei se quero voltar à igreja". gotta love it!


* um deles, uma vez que o papel é alternadamente assumido por dois actores diferentes.





esta seria a música que eu cantaria, se um dia me apanhassem num karaoke:

Por outras palavras

enquanto a maioria da juventude anda a delirar com as novidades dos Yeah Yeah Yeahs, eu ando em busca das velharias do Burt Bacharach.


vá, o máximo que concedo é ir espreitar o que anda a fazer o Neil Hannon *inserir corações aqui* com os seus Divine Comedy. que por acaso - só mesmo por acaso - até têm versões de músicas do Burt Bacharach.


A Short Album About Love é um excelente pequeno álbum sobre o amor. o melhor.

Do lirismo exacerbado

são demasiadas frases, demasiadas vozes, demasiados versos, demasiados retratos, demasiado reconhecimento. em toda a parte, em todo o mundo, em cada gesto, o corpo todo me excede e dói.