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Dói-me quase tudo. Dói-me principalmente aquilo que não posso nomear. Dói-me quase tudo, e eu agora sou o homem que não dorme e que se vira para o lado esquerdo, mas nem assim vence. Não se consegue esmagar o coração.

lunar caustic

a tristeza tem qualquer coisa de lunar caustic - que é nitrato de prata e mancha a pele de negro. à volta dos olhos, a minha pele escurece e afunda-se, enquanto eu empalideço em olheiras vivas, palpitantes. eu desapareço dentro dessas olheiras onde a tristeza cartografa os seus lugares. de tudo o que perder, hão-de ser os olhos os primeiros a apodrecer. porque os olhos carregam a culpa de tudo o que choram e de tudo o que não choram. é como dizer: eu não aguento a desordem estuporada da vida. é como dizer: eu não aguento este buraco crescente, flor nocturna que desabrocha, mastiga, rói, que me consome toda a caverna do peito a partir do centro-esquerdo.

Interlúdio

por vezes, o desejo de perseguir a noite até ao seu fundo. o trabalho é inimigo do sono, como o sono é inimigo do sol. a hora é de resignação. as palavras excedem a verdade deste silêncio.

Invisible Ink

todas as palavras que jamais poderiam ser pronunciadas jorrando pela boca fora como bandos de pássaros em fúria. estilhaços, projectéis, improváveis no olhar ferido que nos atravessa.

Wake me up when the bluebells are ringing

subterrânea. assim a memória do outono. mediterrânica, a antecipação do estio. com vida possível nas palavras, polidas de finas arestas como pedras brancas de uma varanda ao sol. fins de tarde coroados de silêncio ameno, um leve ardor de sal roendo a pele inflamada. som de água ao fundo, Vinicius, viagens imaginárias ao Mali, Singapura, fugas, memórias falsas de paragens exóticas. habitar um país possível, onde a respiração acompanhe o ritmo das sílabas. pe-dra - cin-za - a-mor - mor-te.



Patrick Wolf | Bluebells | The Magic Position

Lunar Caustic

(lunar caustic é nitrato de prata de mancha a pele de negro) ter tanta gente dentro, tanta voz a tumultuar a memória, o corpo um albergue de fantasmas.

Do lirismo exacerbado

são demasiadas frases, demasiadas vozes, demasiados versos, demasiados retratos, demasiado reconhecimento. em toda a parte, em todo o mundo, em cada gesto, o corpo todo me excede e dói.

Assim como corpos em chamas

e é tão tarde para contar, centímetro a centímetro, este aperto no lado esquerdo da noite.

april was the cruelest month

«É horrível crescer, aprender a suportar sozinha as convulsões da carne, as esperas, o que arde e dói.»

It's only words

Nós tínhamos só as palavras. E esqueceramo-nos que ter só as palavras é não ter absolutamente nada, do tão pouco que dizem de nós. É um equívoco do amor, nunca te encontrei em nenhuma das coisas que escreveste. E em nenhum outro lugar exististe tanto.

things of beauty


não é um estado, é uma condição. a comoção é inalienável. nenhum ferro em brasa apaga do interior do corpo a linguagem que o constrói. a ferida é subsistência. o deserto é lugar. a distância é a matéria interposta entre o medo e o sono. my blog is my blog is my life.

soon to be


something wicked this way comes. alguma coisa fermenta, não sei o que é, mas tem o peso deste calor excessivo, do inferno que é esta terra onde nenhum sopro é possível. desumano não é o silêncio, é a inimutabilidade.

gravedigging


já devia saber que não é um bom ofício o de escavar os lugares do medo. a arqueologia pela noite não traz nenhum outro bem que não o incómodo da terra negra sob as unhas doridas. não há um lugar no mundo para mim hoje. há só uma palavra: carrion.

dust to dust


falta-me substância - na impossibilidade da omnipresença. eu queria ser um corpo a ocupar todos os lugares - e ter só um onde pousar a cabeça. por isso me ausento e ninguém sabe de mim. é como se não estivesse aqui. e desculpem-me, mas ando à procura da vida.

percebo entretanto que é verdade que crescemos, quando abrimos velhos livros e sublinharíamos outros versos.

driving down the pitch black road *



sábado. são três da manhã, a estrada sem ninguém, Svefn-g-englar a atravessar-me como uma flor de estiletes, dói-me a noite inteira, e sei apenas que não queria regressar a casa.












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* Morphine

outonal


exceptuando o regresso necessário das aves aos ramos primaveris, e o abandono das árvores à pequena morte do frio, não houve uma única promessa que se tivesse cumprido.

across a carpet of stars



ainda me dói o passo indeciso rumo à floresta negra, onde tu não me segues, como dói o pé descalço sobre a brasa.

you're the night, lilah *


a noite é uma floresta. o meu peito é um ramo de cardos. estendo-me na escuridão como quem se deita no meio das árvores. dos distantes lugares do vento chegam-me vozes do interior da terra. cegam-me as memórias recortadas destes labirintos de paredes despojadas.





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* You're the night, Lilah. A little girl lost in the woods.
You're a folk tale, the unexplainable

You're a bedtime story. The one that keeps the curtains closed.
I hope you're waiting for me cause I can make it on my own.
I can make it on my own.


Morphine

stuck in the mood #3
all sober with no place to go *


veio atrasado em mim o outono, mas veio cedo de mais o desmancho do mundo.








* Jeff Buckley

a tipologia do animal ferido


ensaio o menos possível. recolho-me. mantenho-me imóvel, para sustentar o que dói.