How to disappear or not to disappear completely

Um dia, decidi fazer da minha vida um blog, porque não tinha nada melhor que fazer com ela. Traduzi-me num pequeno ponto preto, cheio de inspirações monolíticas, e esse foi o meu melhor exercício de identidade. Nunca uma fuga tão inútil - de si mesmo, para dentro - tão bem se disfarçou de uma vontade de aproximação. A minha inabilidade pessoal e social fez de mim uma excelente blogger, por um tempo determinado (uma das minhas mais sublimes vocações inúteis).

Não esperava que iria um dia crescer, e que esse crescimento iria deixar o rasto da minha fuga a descoberto, reluzindo como o branco do osso no centro de uma fractura exposta. As ligações que, em plena fuga, estabeleci, apresentam-se-me agora na terminação de braços que se agitam, mas não se ligam a coisa nenhuma. Um dia, subitamente, algo abranda, suspende-se a fuga. Agora, tenho habilidades, acreditem-me. Só que estou já demasiado longe e deixei demasiada coisa para trás, não é? É, pois.

As minhas 100 visitas diárias há muito tendem progressivamente para zero, o que me parece perfeitamente de acordo com a minha muito antiga premonição de que um dia este pequeno ponto preto iria encolher encolher encolher até desaparecer completamente. Estou em pleno deserto e sou um mero grão de areia. Aprendi a gostar de cortar as folhas velhas sem remorso. Por agora, meus amigos, este blog está em pause.

música antológica

Por algum desses acasos sem grande explicação, acabei por amigar, numa certa e determinada rede social ainda dominante (mas em previsível declínio), o Rui Pires Cabral. E isto é uma coisa a que eu não sei o que fazer. Há como uma espécie de reverência, qualquer coisa que me assombra e, por iso, me intimida. Não ouso mover-me, esboçar uma palavra. A proximidade, quando não é cúmplice, é quase promíscua, uma intromissão. Mas que dizer deste grande paradoxo dos novos tempos, em que a proximidade está ao alcance de um dedo, mas não está o resto do corpo preparado para sofrer o que é esse embate da indizível comoção...

Uma espécie de terapia

Há coisas de que gosto muito, e que consumo em silêncio. Mas lá acontece, uma vez por outra, um click, qualquer coisa que faz apetecer ripostar. Por exemplo, isto carece inequivocamente deste sublinhado:



não sei se viva se morra
e enquanto me decido
vivo incertamente
mas trago a memória sentida
e é muito sentimento
e levo a morte comigo
vivendo convictamente

Bénédicte Houart

Estava tão distraída com a crise que até me esqueci de celebrar

O little black spot completou, há precisamente um mês, oito anos de existência. Oh, céus, estamos a ficar crescidos.

Oh vá lá,

sabes que no fundo era para que pudesses começar com um "ninguém me perguntou nada, mas", que é a melhor forma de se dizer coisas na internet.



Mas, já agora, fala-me mais desse Na Solidão dos Campos de Algodão, que tem ar de ser coisa apetitosa.

What? What's going to happen? ♥ Something wonderful. *

Baucis and Philemon
Gostamos de coisas esquisitas. Qualquer coisa de extraordinário está para acontecer.






* 2001, A Space Odyssey, Stanley Kubrik (dir.)

Spring cleaning

De vez em quando gosto de limpar o pó à casa. Ver debaixo dos tapetes aquele pedaço de cotão esquecido. Enxotar os insectos chatinhos janela fora. Agora que está sol, abri então as janelas desta casa: little black spot is currently bug free!

Tea for two

Baucis & Philemon




Somos nós. Somos espectaculares. Eu sou aquela que. Ele é o outro. Estamos cá para a viagem. Ainda não temos destino. Mas temos outras coisas.

Blogspotting

Ultimamente, deu-me para uma certa nostalgia. Lembro-me dos primeiros tempos da blogosfera portuguesa e sinto uma pontinha de comoção orgulhosa por ter feito parte daquele núcleo que viu a coisa crescer e tomar proporções desmesuradas. Está tudo muito diferente. Antes, eu podia ir a uma festa e apresentar-me como little black spot e toda a gente sabia quem eu era. Ok, nem toda a gente. Uma vez estive numa festa em que também estava o Pedro Mexia e ele não me conhecia. Mas uma amiga que ia comigo conhecia-o a ele e disse-lhe "esta é a little black spot". Portanto, ia dar tudo ao mesmo, o mundo era razoavelmente pequeno. Ter um blog era como ter um nome visível. Hoje, tem-se um blog e um twitter e um facebook e um myspace e um flickr e um tumblr e um last.fm e um raio que nos parta... E nada chega, tentamos desesperadamente tornar-nos visíveis e somos largamente atropelados pela multidão. Tentamos, como quem diz... Eu não tento grande coisa, sou apenas um ponto anónimo, com alguns seguidores fiéis, que não se destaca da multidão.



Quando eu digo que isto anda tudo ligado, é porque anda mesmo tudo ligado. Estava eu nestas deambulações nostálgicas, quando reparo neste post do Alexandre Andrade:

«Lembram-se dos primeiros tempos da blogosfera portuguesa? Ah, as saudades! Os bloggers activos eram tão poucos que se conheciam quase todos pelo nome e apelido (ou por um "nick" bem esgalhado), os insultos choviam (desse ponto de vista, pouco mudou), trocavam-se parabéns nos aniversários, não havia "tag clouds" nem aquelas irritantes e inúteis sugestões no fim dos posts ("Poderá também gostar de..."). (...)»



Eu lembro-me desses tempos. De conhecer as pessoas, de saber coisas sobre elas, de nos tratarmos todos pelo nome e de serem especiais todos os acasos que nos reuniam num mesmo lugar. Tenho saudades de muitas coisas. Dos círculos de blogs amigos e de todas as implicações líricas que daí advinham. Tenho saudades da Janela Indiscreta. Tenho saudades de uma tarde no Porto, em que conheci a Alexandra, que nunca tornei a ver, mas que é provavelmente, de um modo abstracto e impossível de explicar, a pessoa que mais gosto de ler, com um tipo de gostar que se mistura com o gostar da pessoa em si. Tenho saudades da lentidão. A vida acontecia-me mais lentamente, e a escrita também. Agora parece que saborear é um verbo fora de moda. Ou talvez seja só cansaço. Vou ali repousar os meus verbos e já volto.

A tale of two cities

Já tenho um novo blog favorito:






Paris é uma das minhas cidades de eleição. Os seus recantos (ainda tanto por descobrir!), os seus cheiros, o seu carisma, a sua melancolia feliz, o seu charme, ... Se há sítio onde eu poderia ser menos infeliz no inverno, é Paris. Falta-me Nova Iorque, cujo encanto só pressinto, como o odor de uma transpiração, através da arte, do cinema, da literatura. A contraposição do encanto de ambas é um fascínio para mim. Acho que tenho um novo projecto de vida...

o rosto de deus

nem sei bem o que dizer. subitamente, abriram-me as portas desta casa. admito, ainda estou à porta, a limpar o pó dos sapatos. mas Abril - esse mês inaugural - está quase aí, e logo que tenha nas mãos o novo romance de Hélia Correia, Adoecer, sei que então terei uma ou duas coisas para dizer.

I typed your number into my calculator where it spelled a dirty word when I turned it upside down*

não posso deixar de admitir que as palavras e frases que a uns e outros por aí lhes vale uma aterragem neste sítio é coisa que me espicaça o interesse. há os absolutos improváveis, os insólitos cómicos, e há os golpes cirúrgicos, expressões bem delineadas que conduzem exactamente ao caminho que procuram. é o perfeito efémero memorável, como daquela vez em que o google entendeu que o little black spot teria resposta para alguém que inquiria sobre qualquer coisa como vermelhidão e irritação em volta dos olhos o que devo fazer?

o que me espanta, acima de tudo, são as frases exactas, de que já nem eu me recordo, mas que um dia escrevi, e que alguém digita até acertar com a forma certa e pimbas, vir cá ter. ou aquelas certeiras à primeira tentativa, que eu era capaz de jurar que são minhas e me deixam impressionadíssima por alguém as saber de cor, mas que depois se revelam apenas versos de poemas de outros que já repeti para mim tantas vezes que me apropriei deles, aglutinando-os na massa desordenada na minha memória. é uma coisa engraçada, porque isto de redescobrir o que a memória deturpa torna-se próximo de uma primeira descoberta: é quase como apaixonarmo-nos outra vez, pela primeira vez. não há coisa melhor.

posto isto, só tenho duas coisas a dizer: a) vir aqui parar é castigo bem merecido para quem profere "não tenho sorte nenhuma", e b) "o homem mais bonito do mundo" está cá, sim senhora, mas eu quero-o só para mim.





* Franz Ferdinand

15 feet of pure white snow

Nick Cave & The Bad Seeds | 15 feet of pure white snow



finalmente acho que ajustei convenientemente o look de inverno. não tenho resoluções de ano novo. continuo a defender as mesmas duas causas: a proibição do trabalho e uma espécie de seu corolário, work less to read more. à parte isso, continua tudo igual. excepto um certo abandono, que vai ganhando contornos, da fruta esquisita, menina aflita. o Ted Mosby que há em mim já vai dizendo, you're getting too old for this stuff.

big brother is watching you

nesta era de voyeurismo exacerbado, o StatCounter é um desastre à beira de acontecer, graças a dEUS pela falta de tempo e de memória. contudo, não posso deixar de registar o meu espanto quando, volta e meia, lá me chega ao conhecimento que, por exemplo, há quem aterre neste blog à procura de textos que escrevi há vários anos (medo!) ou - e este deixa-me verdadeiramente comovida - de livros sobre dominar o mundo. :') lamento, amigos, livros não tenho, só mesmo planos.

o rosto de deus

foi com grande alegria e comoção que em Agosto descobri o regresso d' O Rosto de Deus. um blog que é como um altar, ou um santuário, ou apenas um lugar íntimo para uma espécie de devoção. poderia ser quase o Clube de Fãs da Ana Teresa Pereira. e permite descobertas como esta, sobre as edições dos crimes imperfeitos da Relógio d'Água. por isso, é para seguir com atenção e prazer.




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nota à margem: eu li Que o Diabo Leve a Mosca Azul inspirada pela selecção da Ana Teresa Pereira. não é sem algum desapontamento que registo não ter sido o livro fascinante e perturbador que o prefácio prometia. há de facto alguma ambiência de mistério e macabro que faz pensar no grande estilo de Daphne du Maurier, mas que se depois algures a meio se perde e dilui num estilo mais banal. não me arrepiou os cabelos, e eu não esperava menos que isso de um livro que deveria ser aterrador. é uma boa leitura, sem dúvida, mas fico sempre a pensar que está muito pouco assombrado...

os começos são preciosos, diz ele

No Vazio da Onda é um dos meus títulos de livro preferidos. um ponto a favor. depois, a memória de Rebecca de Daphne du Maurier, que evoca a preciosidade de uma primeira frase, de um começo, de um entrar no mergulho de cabeça. e claro, há sempre a velha memória da fina sabedoria da princesa Irulan que o confirma:




"The beginning is a very delicate time."

a posta de pescada ocasional (ou como quem diz ninguém me perguntou nada, mas...)

eu não conhecia a Pipoca Mais Doce antes de o livro ter chegado às livrarias. ah e tal, é um fenómeno super-giro, a menina criou uma personagem, mas é só a brincar, e a sério até escreve muito bem e tal e coiso. pois então fui folhear o livro e espreitar o blog, para ver a dimensão do fenómeno. é normalzinho. está dentro da média. é uma personagem, de facto, igual aos outros milhares de personagens de pós-adolescente-mulher-moderna-emancipada-super-fashion-super-cool que encontramos por toda a parte e nos blogs também. nada de novo. aquilo que eu acho é que a Pipoca quis ser o Sexo e a Cidade dos blogs (e tem alguma piada e tal, mas ainda assim não chegou lá). é que este é um mundo cruel, e muito cheio de pesos-pesados - bem entendido, gente que sabe o que faz e como fazê-lo bem. a Pipoca certamente gostaria de ter sido uma mini-saia ou uma Rititi, mas man... não é assim tão fácil ser uma gaja fixe e emancipada e com piada e sem usar todos os clichés que todas as gajas que querem ser fixes costumam usar. é que, como diz a Rititi, hay que tenerlos!

adenda:

existe sempre uma ou outra referência feminina de peso nas minhas leituras blogoesféricas. e quando digo de peso, digo na linha de uma bomba inteligente, se é que estão a ver onde quero chegar. a verdade é que estou muito mais satisfeita com as aquisições mais recentes do meu repertório: vou alternando o excesso de velocidade com um momento de pausa para meditar na pastelaria. eu sempre soube que me assentavam bem os desastres e os croissants.

5 + 5

chega-me a batata quente da Rita. o que eu tenho em comum com a limão: sou péssima em tops (mas não de top, ok?), não sei determinar a ordem dos afectos, e o tempo é um grande desconstrutor por natureza. o que tenho em comum com o Pedro: do que, por impulso, me ocorre agora destacar, repito-lhe dois filmes.

Pulp Fiction | Quentin Tarantino
Lost Highway | David Lynch
Magnolia | Paul Thomas Anderson
In the mood for love | Wong Kar-Wai
Eternal Sunshine Of The Spotless Mind | Michel Gondry



ou porque não...?



2001, A space odyssey | Stanley Kubrick
25th Hour | Spike Lee
Fight Club | David Fincher
Lawrence of Arabia | David Lean
Casablanca | Michael Curtiz

Sex & Mayhem *

sex: por coisas destas é que nos poderíamos eventualmente lamentar dos blogs sem caixa de comentários.


mayhem: o que eu gosto na Secret Meeting dos National é a ambiguidade semântica do verso "I'm so sorry I missed you": pode ser que lamente termo-nos desencontrado. mas também pode ser que te peça desculpa por sentir tanto a tua falta. Marlene Dietrich's Favourite Poem [Peter Murphy] all over again: "forgive me please for hurting so, don't go away heartbroken, no".



* The Devastations