relapso

.


era uma vez
um esgoto com três desgostos
um para cada ventrículo
e mais um
que já não cabia no coração
um dia veio um royal flush
foram-se os desgostos
ficou o espaço livre
acabou-se o esgoto
agora é só
um coração.


fim

of course it hurts when buds burst *

©



quando dormia, e se por acaso o sono se lhe agitava, revirando-se na cama em busca do lugar mais propício ao sossego, acontecia-lhe por vezes uma dor fina, aguda, ora quase imperceptível, ora dilacerante, vinda de lugar nenhum que lhe fosse conhecido, do fundo das entranhas. como se de algo extremamente improvável se tratasse, uma adaga que explorasse a fundo os meandros do seu corpo, nenúfares que desabrochassem no interior do peito.** um dia, uma dor grave, funda, levou-a ao médico, acreditando que se tratava de uma angina. angor pectoris.
o resultado da investigação provou ser bem outro: um coração de vidro. frio, translúcido, frágil. por vezes, durante a noite, uma agitação profunda provoca um desequilíbrio, um estremecimento. o corpo tomba inadvertidamente, desastrosamente, sobre o lado esquerdo. o coração desfaz-se em mil cristais afiados como estiletes. é por isso que, nessas noites, o peito dói e sangra e geme, como se mãos invisíveis cortassem, fio a fio, o tecido vivo do tórax.
a tarefa das manhãs é a da reconstrução. aprender, porque não pode ser de outro modo, o ofício de costureira: refazer, fio a fio, o tecido desfeito da caverna torácica. como quem reconstrói um templo devastado, lentamente, pedra a pedra, suportando a agrura. depois, o ofício de vidreiro: fundir a matéria vítrea do coração, juntar os cacos, liquefazê-los, ter esperança na fidelidade da réplica. executar, passo a passo, a metódica tarefa de aprender a morrer, para depois (re)nascer. ao longo dos anos, o coração de vidro adquiriu uma coloração avermelhada, sanguínea. a cada noite, parece que a mancha vermelha cresce, aumenta, quase ocupa o espaço todo. diz o médico que é vidro tingido, recozido, manchado, ping, ping, uma gota por cada ferida, uma ferida por cada estilhaço, nas noites em que uma agitação profunda fez revolver um corpo numa cama jogando-o em inevitável desequilíbrio, por fim tombando sem cuidado sobre o lado esquerdo, onde o peso inteiro esmaga um pequeno orgão frágil como uma jóia, que se estilhaça, cortando a fundo pela substância do sono com uma dor fina, aguda, de flor nocturna que desabrocha no espaço insuficiente de um peito.






* Karin Boye
** Boris Vian, A Espuma dos Dias

more news from nowhere #1

quis o destino que durante seis dias não houvesse folgas nem net. muito sofreu este meu pobre coração entupido, que transbordava de coisas para dizer. o destino era cruel e nem os moleskines tiveram direito a sair da bolsa e ver o mundo. também, por estes dias, não há muito que ver. outono em Maio, chuva a desmentir diariamente a nossa promessa de acreditarmos sempre na primavera, as pessoas, sempre estúpidas e idiotas por toda a parte, particularmente adeptas da cultura pimba da catedral comercial. man, quase me esqueci neste tempo como é que se faz para descansar. respirar. já não sei como é. preciso de explicações para o batimento cardíaco.

O ponto de vista dos demónios #29

Bonnie "Prince" Billy | The Letting Go


nesta noite algo de extraordinário aconteceu. estávamos num camarote, num balcão, a uma distância que a memória (turva) torna cada vez mais funda, mais imprecisa - mais distante. eu quis gritar qualquer coisa. um pedido, um suspiro, um anseio. mas havia um assombro que tomava secretamente conta de todos os espaços, de imediato me pôs a mão crispada no braço, segurou-me pela garganta: onde pensas que vais, criatura? eu pensava que ia nas asas do desejo. mas fui atirada contra um precipício sem fundo, algo só muito vagamente parecido com as pessoas no chão abaixo de mim, e não, não é a isto que deve saber o voo. era mais uma pequena morte, eu juro que morri ali durante 2 minutos e ainda hoje não sei que sopro me devolveu à vida. caí, circularmente, interminavelmente, até não saber mais por onde cair. quando a dor é grande, os nervos são os primeiros a evadir-se em colapso instantâneo. depois é a vez dos músculos, que petrificam, atraiçoam o gesto previsto. o coração dispara, olha como corre furioso em direcção a lugar nenhum. quem poderia sustê-lo, assim em fuga? pára, regressa, onde vais, coração? subitamente, o corpo é um túmulo. a música, por momentos, eclipsa-se. só com muita dificuldade poderia ousar recordar o que ouvi. a respiração, suspensa, regressa em súbitas emergentes sôfregas golfadas. must - have - a-i-r. o que aconteceu ali (se não foi um encontro com deus ou os seus demónios), pode ter sido o que Bonnie "Prince" Billy cantava:


"Turning half the heart into something hard and dark"


The Letting Go é um disco extraordinário. demorou a conquistar-me. precisei de estar naquela sala, a ouvir aquelas canções, para me convencer que a voz de Dawn McCarthy era uma benção. da matéria das coisas inexplicáveis, miraculosas, próximas da impossibilidade da perfeição, o título deste disco tem origem num poema. e não pode ser por acaso - não pode - que seja um poema sobre colapso dos nervos, músculos que atraiçoam, corpo que se faz túmulo:



After great pain, a formal feeling comes —
The Nerves sit ceremonious, like Tombs —
The stiff Heart questions was it He, that bore,
And Yesterday, or Centuries before?

The Feet, mechanical, go round —
Of Ground, or Air, or Ought
A Wooden way
Regardless grown,
A Quartz contentment, like a stone —

This is the Hour of Lead —
Remembered, if outlived,
As Freezing persons, recollect the Snow —
First — Chill — then Stupor — then the letting go —

Emily Dickinson

on being the woman who could not live with her faulty heart

foi a lebre que me serviu o prato. o mundo passou a fazer subitamente muito mais sentido desde o dia em que Margaret Atwood passou a constar do meu livro de citações internas de emergência. assumi um epíteto.

há uma certa ordem subjacente a todas as coisas, incluindo ao caos de uma vida, tudo espera o momento para se revelar e em cada revelação, ao olho atento, se mostram as intricadas ramificações de ligações que atribuem significância ao universo em redor. há uma luta corpo-a-corpo, de dentro para fora e de fora para dentro, de um corpo consigo próprio. uma sucessão truculenta de mútuos ataques, investidas, atraiçoamentos, reconciliações. em pano de fundo, existe a morte, muda, silenciosa, impenetrável, mediadora: é, pois, uma luta até à morte.

este é o meu objecto de estudo (e a Margaret Atwood enuncia-o). para efeitos de elucubração neste post, nomeio-me primeira cientista das poéticas corporais.

o que eu não sabia, então, é que há poemas que têm duas cabeças* e eu tinha ainda uma para descobrir. finalmente, chegou-me isto pelo correio:




e assim, eu, que não consigo viver com o meu coração defeituoso, constato:



The Woman Makes Peace with Her Faulty Heart

It wasn't your crippled rhythm
I could not forgive, or your dark red
skinless head of a vulture.

but the things you hid:
five words and my lost
gold ring, the fine blue cup
you said was broken
that stack of faces, gray
and folded, you claimed
we'd both forgotten,
the other hearts you ate,
and all that discarded time you hid
from me, saying it never happened.

There was that, and the way
you would not be captured,
sly featherless bird, fat raptor
singing your raucous punctured song
with your talons and your greedy eye
lurking high in the molten sunset
sky behind my left cloth breast
to pounce on strangers.

How many times have I told you:
The civilized world is a zoo,
not a jungle, stay in your cage.
And then the shouts
of blood, the rage as you threw yourself
against my ribs.

As for me, I would have strangled you
gladly with both hands,
squeezed you closed, also
your yelps of joy.
Life goes more smoothly without a heart,
without that shiftless emblem,
that flyblown lion, magpie, cannibal
eagle, scorpion with its metallic tricks
of hate, that vulgar magic,
that organ the size and color
of a scalded rat,
that singed phoenix.

But you've shoved me this far,
old pump, and we're hooked
together like conspirators, which
we are, and just as distrustful.
We know that, barring accidents,
one of us will finally
betray the other; when that happens,
it's me for the urn, you for the jar.
Until then, it's an uneasy truce,
and honor between criminals.

Margaret Atwood in *Two-Headed Poems

final cut: último exercício de anatomoescatologia

.


afinal
era só
um único desgosto
grande irremediável
dorido sangrador
comeu o espaço todo
agora
nem esgoto
nem coração.

segundo exercício de anatomoescatologia

.



tenho afinal
três grandes desgostos
mas não tenho
três ventrículos
que os esgotem

para tudo o que falha e dói
não basta um só coração.

lunar caustic

a tristeza tem qualquer coisa de lunar caustic - que é nitrato de prata e mancha a pele de negro. à volta dos olhos, a minha pele escurece e afunda-se, enquanto eu empalideço em olheiras vivas, palpitantes. eu desapareço dentro dessas olheiras onde a tristeza cartografa os seus lugares. de tudo o que perder, hão-de ser os olhos os primeiros a apodrecer. porque os olhos carregam a culpa de tudo o que choram e de tudo o que não choram. é como dizer: eu não aguento a desordem estuporada da vida. é como dizer: eu não aguento este buraco crescente, flor nocturna que desabrocha, mastiga, rói, que me consome toda a caverna do peito a partir do centro-esquerdo.

exercício de anatomoescatologia

tenho dois grandes desgostos
felizmente cabem
em dois grandes esgotos
um esquerdo outro direito
nos dois ventrículos
um para cada metade do coração

Fazer das tripas coração #2

um lugar com excesso de música, com excesso de imagens, converte-se lentamente num imperceptível desaparecimento: excesso de silêncio, escassez de palavras. há um virar para dentro próprio do cansaço, e das horas insuficientes para que repouse e assente e serene interiormente a amálgama ruidosa dos dias. olho para os cadernos, de páginas vazias, e finjo que escrevo. leio à luz de uma fraca lâmpada eléctrica livros adiados, companhia inexorável das noites longas, em que resistem frios os pés sob os cobertores. Thomas Bernhard e Ana Teresa Pereira, sem querer, aproximam-me de quem me quero esquecer. o ponto de vista dos demónios é, afinal, por todo o lado. ao lado da cama, aguarda-me pacientemente Boris Vian, esse Arranca-Corações. parece-me adequado, quando se sofre com o desabrochar de nenúfares no peito, e se escreve então incisivamente, como quem arranca à matéria do corpo esse naco de carne dorido e infeliz.

Fazer das tripas coração: o post redundante

deslocar todo o peso do corpo
sobre o lado esquerdo da noite
um afogamento de sangue torcendo
pelo esmagamento do coração







diz que é uma espécie de exposição.

Love Is (The Only Weapon With Which I've Got To Fight) *

hoje vou fazer da noite um lugar com Carlos de Oliveira. não conseguirei dormir, uma certa tristeza me pesará sobre o lado esquerdo da alma. sobre esse lado me deitarei e com o peso do corpo torcerei pelo esmagamento do coração.



* Odawas




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para os mais distraídos, este é o Carlos de Oliveira:

«De vez em quando a insónia vibra com a nitidez dos sinos, dos cristais. E então, das duas uma: partem-se ou não se partem as cordas tensas da sua harpa insuportável.
No segundo caso, o homem que não dorme pensa: "o melhor é voltar-me para o lado esquerdo e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração."»

níveis mínimos de suporte de vida

an exercise on how to disappear completely


coração:
ainda não é hoje
que vais
sossegar



o mundo avança ainda: só eu caí noutro lugar qualquer
onde os afectos e as memórias se desfazem
e diluem



já dizia o Zé Artur:


even though I'm here
you know that I'm already gone



coração:
quão espaçadamente soluças
como se te esquecesses
de bater.

us people are just poems

dizer de um livro:
como um corpo
carregando
a anatomia íntima
das palavras

era noite escura
tinha os pés frios
uma boca cravada sobre o esterno
na mesinha de cabeceira
a companhia incendiária de Al Berto
no chão a caixa vermelha
das preciosidades

um gesto imprudente atira
para o vazio
a minha aflição
desajeitada

caiu-me o Medo
para dentro do poço do coração.

O ponto de vista dos demónios #27

aquele velho canto escuro
que tudo sabe tudo vê
espreita
a amálgama nervosa de um peito
dorido habitáculo
de uma flor nocturna

o seu olho agudo
conhece
o lugar exacto do medo
_e o peito desaba
a partir do centro_

a esponja vermelha da espera
suga devora engole
o corpo inteiro
a partir do esterno.

The ballad of broken men (and I am also a broken man¹)

foi o Townes Van Zandt - ou o documentário "Be Here to Love Me" - que me levou até à imagem persistente do botão que é apertado: o filho mais velho, em entrevista posterior à morte do pai, testemunha que ele era aquele tipo de gajo fodido que conhecia muito bem os botões mais frágeis de cada pessoa. e depois apertava-os com muita força. ¤
o melhor de uma ideia é quando é suficientemente táctil para imprimir-se de imediato na memória segundo a clareza das imagens. algo se me afigurou absolutamente claro e evidente nesse momento: a metáfora do corpo enquanto acordeão. todo ele maleável, respiratório, coberto de botões à espera de ser apertados, para que através da música se afirme a sua razão de ser.
uma ideia persistente é também uma ideia resistente, que nunca cessa de (re)construir-se em pano de fundo. uma ideia fértil é uma ideia sem fim à vista. à semelhança da comida que fica a trabalhar no estômago (de certeza explorada e mal paga), a mim ficam-me as ideias a trabalhar na cabeça, gerando imagens sucessivas.
a tal ponto que eu, que como a Ramona A. Stone² sou uma artista e que, como tal, persigo métodos de investigação puramente intuitivos, líricos, caóticos, e que, por conseguinte, não percebo nada de métodos científicos (triste sorte!), me sinto quase capaz de anotar evidências e enumerar a Primeira Lei da Metáfora do Corpo Enquanto Acordeão:


primeira evidência: o pedal da embraiagem, quando pressionado com o pé, apenas desembraia o motor, permitindo mover a alavanca da caixa de velocidades; é apenas quando é libertado da pressão do pé que se processa a embraiagem do motor, passando a efeito a acção de mudança de velocidade;

segunda evidência: perante um ferimento de bala, ou semelhante, frequentemente o corpo humano alberga essoutro corpo estranho como garantia de sobrevivência, mantendo a vida sustentável num precário equilíbrio; é no momento da extracção do corpo estranho que se desencadeia a hemorragia que poderá ser fatal ao corpo humano que o alberga.

terceira evidência: no caso de alguns botões - como os que servem a função de ligar e desligar electrodomésticos diversos, como os rádios e televisores -, a pressão por si só não opera qualquer efeito no aparelho; a acção pretendida de ligar/desligar o aparelho só produz efeito no momento em que o respectivo botão é largado.


Primeira Lei da Metáfora do Corpo Enquanto Acordeão: a infelicidade, a dois, é uma forma deficiente e imperfeita da felicidade. o que dói não é o que tu me fazes - enquanto fazes, afirmas-te presente; é quando te vais embora, quando removes o dedo do botão que sustenta o caudal hemorrágico da minha ferida, que passa a doer o que tu me fizeste - afirmação pretérita da tua ausência.





© Tim Burton



¹ Segue: Algeria Touchshriek | David Bowie, Outside
² Segue: Ramona A. Stone | David Bowie, Outside

Em vagas, como a respiração

ao longo dos tempos, só uma (exteriormente) imperceptível respiração interna permitiu uma sustentação ritmada na desordem, e o crescimento de uma certa forma de escrita - ou devo dizer antes expressão? - enquanto exercício lírico-estético-acessório-whatever. não sei existir senão em permanente metamorfose - e será apenas por isso que por estes dias o leitor desatento poderia confundir este com um blog de música. e porque eu não quereria defraudar os mal-entendidos de ninguém, prossigo: isto vai para aqui uma grande confusão. definitivamente Cat Power fala-me ao coração. mas hoje, ao ouvir pela primeira vez a banda sonora de Speaking for Trees, absolutamente encantada, não consigo deixar de pensar que estou a ouvir a Fiona Apple. não me vou aventurar nas explicações, porque isto é certamente coisa da minha cabeça (curiosamente, a Fiona diria "he said it's all in your head, and I said so's everything") sem justificação possível. o que é absolutamente certo é que

a) Willie Deadwilder preenche (os únicos) 18 minutos desta banda sonora de Speaking for Trees e é tão belíssima quanto imprescindível;

b) há qualquer coisa de comum entre a Chan e a Fiona e eu provavelmente poderia resumi-lo numa única magnífica designação: Extraordinary Machine.



o que eu gosto é do potencial simbólico de extraordinary machine enquanto metáfora do corpo: numa perspectiva da anatomia, e numa perspectiva dos afectos. portanto, extraordinary machine enquanto anatomia dos afectos. quando a Fiona canta "be kind ot me or treat me mean/ I'll make the most of it, I'm an extraordinary machine" é quase como quando o Bill Callahan afirma: "I am a rock bottom riser". o que me leva a crer que - alerta para o segundo cliché do dia! - isto anda tudo ligado. um corpo que arde, falha e dói, e mesmo assim se maravilha, perante o assombro do mundo. espanto perante o milagre da sobrevivência. o sacrifício da sobrevivência. quem regressa, é sempre outro - já não volta, vem de novo.

Isto anda tudo ligado

o sentido que faz falar em funções corporais, na voz de uma tal woman who could not live with her faulty heart, é o de nos colocarmos, inequívocos, perante a pergunta:


(...)
se o corpo por si
falha e dói
para que queremos ainda
a invenção do amor?

.



representa, acima de tudo, a possibilidade de nos defrontarmos, vezes e vezes sem conta, com um certo canto escuro que nos olha e tudo sabe, e que interrompe ocasionalmente o seu sono para nos chamar, como dois braços esticados na escuridão. poucas coisas confrangem tanto como a evidência de um corpo que falha, adoece e dói.





Oh, just want to push somebody
Your body won't let you
Just want to move somebody
Body won't let you
You want to feel somebody
Body won't let you
Who, who, who do you talk to?
Who do you talk to?
Who do you talk to?
When your body's in trouble
The body's in trouble
The body's in trouble
When your body's in trouble, who?

Oh, you just want to run somebody
And a body won't let you
You want to let somebody
And a body won't let you
You just want to kiss somebody
You want to feel somebody
And a body won't let you
Oh who, oh who, who do you talk to?
Who do you talk to?
Who, who do you talk to?
Oh, who do you talk to?
When a body's in trouble
Oh, the body's in trouble
Who who who do you talk to?
Oh who oh who oh who
who, who

Oh you just want to take somebody
Your body won't let you
You just want to, want to hear somebody
And a body won't let you
You just want to ride somebody
Oh a body won't let you
Who do you talk who, who do you talk to?
Who do you talk to? Who?
When a body's in trouble, a body's in trouble
When a body's in trouble, in trouble, in trouble
When a body's in a trouble
Oh, when a body's in trouble
Who who who do you talk to?
Oh who oh who oh

Mary Margaret O'Hara | Body's in trouble

silence is definitely sexy

Einstürzende Neubauten | In Circles



tudo o que eu teria a dizer sobre as minhas funções corporais
:



beauty remains in the impossibilities of the body.






I wish this would be your colour:


rouge est la couleur du sang * Louise Bourgeois



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Das funções corporais

o problema nunca é exactamente a falta de outro corpo: é o corpo próprio que não se basta a si mesmo.