When life gives you lemons...

© little black spot | 2011



Até pode ser uma contigência dos lugares comuns - todos os anos, a primavera, oferece os seus frutos, e todos os anos os colhemos, depois de saber de cor o seu sabor -, mas a limonada tem dotes de fluído essencial, me a carne do seu fruto está cheia de implicações poéticas.

Sinédoque

Hoje, tenho a certeza: amei sempre mais as palavras do que os homens. Um corpo amado, sempre menos real do que o próprio amor. Era preciso que alguma presença se simulasse, que um pretexto ocorresse, para que da escrita emergisse algum sentido - mas era desde o início o próprio poema o único sentido, o único fim. Cresci escrevendo-me. Gosto mais das coisas que escrevi do que dos lugares em que me demorei para fazê-lo. À distância, os amores tornam-se abstractos, inomeáveis, despidos do seu rosto antigo: as palavras prevalecem. À distância, tenho que reaprender a escrever sobre as coisas. Digo pouco, quase nada, e há muita alegria nesse desleixo desatento que menospreza - subitamente - o rigor poético das palavras. A atenção recai, finalmente, onde deve.

A pedra mínima do ponto de vista de Bartleby

É verdade que a construção de um "eu" literário não ocorre sem solavancos, ou surpresas inesperadas, súbitos acessos de vergonha, ou rasgos de imprevisível admiração. Não somos sempre aquilo que já fomos, e nem sempre os lugares familiares nos pertencem para sempre.

À força de tanto massacrar o lugar da ferida (oh, a insistência na persistência da memória...), a pele inesperadamente endurece, impermeabiliza-se: cicatriza. Não se deixa massacrar. A fina sensibilidade que permite uma devoção sem par ao género poético pode tender, num primeiro momento deste exercício de sobrevivência, a incitar a um gesto de recusa: a minha pedra polida, perfeita e minimal, tornou-se tão mínima, tão mínima, que quase se evaporou. A poesia existe algures dentro do meu corpo apenas como um grão de areia, indelével, mas vagamente imperceptível.

A minha pele endureceu e eu não consigo manusear a subtileza dos versos como antes. Gosto de outras coisas. Gosto menos da escrita como agressão. É como o Bartleby, também prefiro de não. As palavras já não encenam, a cada momento uma pequena morte. São outra coisa. São uma coisa qualquer à procura de nome, à procura de lugar. Nos últimos tempos, o grande silêncio em que a exaustão me levou a mergulhar quase me levou a crer que se extinguira em mim qualquer coisa: a capacidade de dizer, a acapacidade de ser.

Mas está tudo lá, de novo inesperadamente: o universo inteiro no meu grão de areia. A poesia volta toda a fazer sentido quando regressa ao lugar do fascínio e da aprendizagem inicial: em tempos de desordem, angústia e terror, o sono não possui qualquer domínio. O medo, contudo, não soçobra, pois por aqui já aprendemos a rodear-nos de bom juju. A límpida medida de Sophia de Mello Breyner Andresen sublinha a razão por que consigo atravessar, a custo, o deserto da insónia:




Para atravessar contigo o deserto do mundo
Para enfrentarmos juntos o terror da morte
Para ver a verdade para perder o medo
Ao lado dos teus passos caminhei

Por ti deixei meu reino meu segredo
Minha rápida noite meu silêncio
Minha pérola redonda e seu oriente
Meu espelho minha vida minha imagem
E abandonei os jardins do paraíso

Cá fora à luz sem véu do dia duro
Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo

Por isso com teus gestos me vestiste
E aprendi a viver em pleno vento

uma espécie de alta fidelidade

no que diz respeito à procura metafísica de um outro que seja o outro, em cujo reconhecimento nos sintamos nós, a lírica representa um papel importante, se estivermos atentos. está lá tudo, na poesia e nas canções. senão vejamos o exemplo:


preâmbulo: declarações de emergência. num primeiro momento, a Björk já dizia I miss you, but I haven't met you yet, declaração que o B Fachada transforma em resolução quando diz Até consigo imaginar a tua cara o meu abraço, E agora o que é que eu faço, estar a espera ou procurar.


corpo: dúvidas legítimas. já antes a interrogação surgira com a Scout Niblett, com a manhã a raiar e a arder nos olhos: how the hell did I live this long without you by my side? algo me diz que o Bill Callahan, lá no fundo, já se perguntou o mesmo: it's hard to explain what i was doing all thinking before you.



e assim acontece.

dos primos gémeos

© Post Secret

Este post tem dedicatória

The Go-Betweens | Spring Rain

~


és tu a manhã

a penumbra diluída
junto às portas
porque é sempre excessiva
a primeira luz
dentro do quarto.


os corpos conhecem
os contornos silenciosos
das paredes

e um outro nome me chama
onde tu não estás


bastante é só
a certeza
de que um braço me acharia
acaso me demorasse
no meio das sombras
mais que meia-hora.

SO TIRED OF BEING TIRED OF SAYING GOODBYE *






Portishead | Glory Box



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* do loose lips sink ships para o passeio alegre.


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I'm so tired, of playing
Playing with this bow and arrow
Gonna give my heart away
Leave it to the other girls to play
For I've been a temptress too long

Just...

Give me a reason to love you
Give me a reason to be a woman
I just wanna be a woman

From this time, unchained
We're all looking at a different picture
Thru this new frame of mind
A thousand flowers could bloom
Move over, and give us some room

Give me a reason to love you
Give me a reason to be a woman
I just wanna be a woman

So don't you stop, being a man
Just take a little look from our side when you can
Sow a little tenderness
No matter if you cry

Give me a reason to love you
Give me a reason to be a woman
Its all I wanna be is all woman

For this is the beginning of forever and ever

Its time to move over...

espelho meu



Martin Parr
Portugal. Braga. Oh Oh La La. 1999.


atenciosamente, oferecemos esta imagem aos cavaleiros camponeses, em jeito de crominho para trazer no bolso. serve o pretexto para atentar nos olhares da Magnum sobre o Portugal dos santinhos e procissões. mais, na sala de exposições.

acredita,





Sandra, as magnólias vão florir. mesmo que as longas esperas pareçam pequenos desertos inabitados. *

prenda de aniversário para o Rui:

~*.CARPE DIEM./*






Antoine D'Agata | Insomnia (Mexico 1999)
© Magnum Photos

:: magnólias em S. Bento ::


as estações de comboios são tristes mas luminosos lugares de regressos, de partidas. em S. Bento, pela tarde, o sol bate na fachada da estação e o próprio ar adquire uma coloração dourada. em prenúncio de fim de inverno, explodem os ramos de flores brancas, e as pessoas passeiam, um pouco mais leves. ando eu de máquina fotográfica à tiracolo em redor do seu silêncio. o que trouxe é o presente de aniversário para o tempo dual, sem o incentivo do qual certamente este ponto negro nunca teria emergido da escuridão.

para a Sandra, deste lado da noite *

há homens cujo destino é atravessar o mundo, os seus desertos, os seus abismos, os seus vales, as suas praias, atravessar o mundo inteiro durante a noite, enquanto outros dormem. e se a estes homens doem os pés cansados da incerteza do caminho, é para que os que dormem possam sonhar, e estes acreditam que viram também os mais distantes lugares do mundo, e acreditam também que uma dor desconhecida lhes aflige o corpo antes do sono. e se a cada manhã tudo recomeça, é porque nunca é dado aos homens chegarem ao fim do seu destino. aqui, a noite coincide com o início do mundo. e há homens que têm muitas milhas para andar antes de dormir *.

:: respostas ::

Por vezes, precisávamos que tudo fosse simples

— como a luz esmorecendo sobre a tarde,
o verão balouçando nas copas das árvores,
os pés silenciosos no ardor do solo —

que tudo fosse simples como o amor pela terra.

NENHUM NOME DEPOIS

Não tenhas medo do amor. Pousa a tua mão
devagar sobre o peito da terra e sente respirar
no seu seio os nomes das coisas que ali estão a
crescer: o linho e a genciana; as ervilhas-de-cheiro
e as campainhas azuis; a menta perfumada para
as infusões do verão e a teia de raízes de um
pequeno loureiro que se organiza como uma rede
de veias na confusão de um corpo. A vida nunca

foi só inverno, nunca foi só bruma e desamparo.
Se bem que chova ainda, não te importes: pousa a
tua mão devagar sobre o teu peito e ouve o clamor
da tempestade que faz ruir os muros: explode no
teu coração um amor-perfeito, será doce o seu
pólen na corola de um beijo, não tenhas medo,
hão-de pedir-to quando chegar a primavera.

Maria do Rosário Pedreira

para P.

:: além disso ::


além disso, no centro da cidade há uma rotunda com relva verde, onde há vários dias andam a florir tulipas e amores-perfeitos. Paula, havias de ver este pedaço de jardim, o teu nome escrito por todo o lado. *

:: dos desertos #2 ::

aquele que ama o deserto
caminhará de frente para o sol
e sentir-se-á feliz e pleno
com o ardor da areia no corpo,
as pupilas feridas pela luz. *


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* Luís | A Natureza do Mal

:: para a reconstrução de um mundo puro ::


num quarto fechado a luz não entra —
— a noite longa crava-se nas paredes
habitadas de negras sombras
e tu não conheces senão
os estreitos corredores do medo

não suspeitas que tão pouco
te separa de um reino de sol
onde serias luminoso e inteiro
na medida justa do teu corpo
onde habita o sopro dos deuses

— se soubesses tactear a manhã
junto ao silêncio em que te assombras.



para ti que sabes quem és.

:: dentro dos livros ::


Não valia a pena esperar, ninguém viria
que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,
estávamos sós e essa solidão éramos nós;

e era indiferente sabê-lo ou não,
ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia:
o grito era a própria indiferença.

Presente, apenas presente;
a memória, presente,
a esperança, presente.

E, no entanto, houvera um tempo,
em que tínhamos sido talvez felizes,
quando não nos dizia respeito a felicidade,

e em que tínhamos estado perto
de alguma coisa maior que nós
ou do nosso exacto tamanho.

Como um animal devorando-se
por dentro a si mesmo,
consumira-se, porém,

o pouco que nos pertencera, os dias e as noites,
a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e a
palavra «cerejeira» ainda em carne na jovem boca.

Nenhuma belza e nenhuma verdade que nos salvasse,
nenhuma renúncia que nos prendesse
ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

nos devolvesse o ser
ou o mesmo,
ou fosse a morada de algo inumano como um coração.

nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,
nenhumas pálpebras se abriam,
como poderíamos não nos ter perdido?

Entre 10 elvado a mais infinito
e 10 elevado a menos infinito,
um indistinta presença impalpável na indiferença azul,

sós,
sem ninguém à escuta,
nem a nossa própria voz.

Manuel António Pina | O grito
in Os Livros


para P.

:: dedicatória ::


estamos aqui
e é nosso este lugar de sol
é possível que doa o desencontro
mas não importa
porque o verão está à nossa espera
e há que apressarmo-nos
a despirmo-nos do medo

— agosto é o nosso reino
e pertence-nos a luz
que habita a terra no sul.