~*Let it snow

            Let it snow .*



                                      Let it snow...
                                                           *   *
                                                                   ~*

give me something fast *


não sei, mas suspeito, que as palavras percam o freio dentro deste corpo desordenado. insinua-se um moderado estado de delírio. se o Mark Eitzel não der cabo de mim, os espirros darão.




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* The Sisters of Mercy

O LIVRO DO FRIO

Ante las viñas abrasadas por el invierno, pienso en el
miedo y en la luz (una sola sustancia dentro de mis
ojos),

pienso en la lluvia y en las distancias atravesadas por la ira.

* * *

Diante das vinhas abrasadas pelo inverno, penso no
medo e na luz (uma única substância dentro de meus
olhos),

penso na chuva e nas distâncias atravessadas pela ira.

Antonio Gamoneda

:: acredita-me ::

se durmo sozinha preciso sempre dos dois edredons.

:: down in a hole ::


estar aqui, ter frio nas mãos, e resistir. o corpo massacrado, o nariz congestionado, a cabeça como um tambor agonizando. que violência é uma gripe. que violência não ser-se mais criança para ficar em casa num quarto aquecido, à espera das sopas quentinhas da mãe, nenhuma outra preocupação senão o céu azul lá fora.

:: retalhos e recortes | edição especial ::

3
apesar do frio

porque nos desertos os deuses habitam
ainda os lugares recônditos do silêncio
aqui me sento e espero a poesia

apesar do frio


2
apesar do mar

porque o verão é próximo mas frágil
hesito no preâmbulo do sol
como quem aguarda o azul absoluto e livre

apesar do mar


1
apesar do vento

porque a terra é um lugar de silêncios
do húmus ao horizonte o olhar cresce
e se converte ao sol

apesar do vento


um acaso nascido de um comentário aqui.

:: livro de Inverno ::


continuamente, escuta, me destruo
e as longas águas sem sossego fogem
e os ossos de dezembro coincidem
e são do inverno estas metamorfoses

não falarei da vida porque a ida
perdidamente triste se sustenta
de surdos pensamentos e desastres
e devagar a luz se lhe estrangula

sempre assim foi esta periferia
da escrita a desfazer-se e é no inverno
que nos olhamos com ferocidade
antes que o tempo devore outros discursos

Vasco Graça Moura | in O mês de Dezembro e outros poemas

:: inesperada surpresa ::


entardeceu. no preciso momento em que contemplo o azul no seu auge, anoitece rapidamente. faz frio. fui à sala fechar as janelas e inesperadamente encontrei, em pleno Fevereiro, a árvore de Natal ainda montada. hmmm. é a prova viva de que o Natal é quando o homem quiser.

:: apontamento ::

sabes que escrevo com as mãos frias. escrevo como quem escava, violento os dedos pálidos que desfalecem no rigor do inverno no interior deste quarto. há uma janela fechada e um telefone que hoje não toca. recordo vagamente este lugar, noutros tempos. recordo o mesmo frio, o mesmo canto escuro que tudo sabe de mim, este mesmo aperto no peito que é a minha respiração interna, e sempre sempre sempre a falta de alguma coisa, de um suspiro teu, um sopro, um afago, ou um vento quente pela noite, qualquer coisa que me acolha. há-de passar. a noite longa não durará para sempre. há já cheiro a pêssegos nos teus cabelos.

:: frosti ::

*Who would have known
That a boy like him
Would have entered me lightly
Restoring my blisses

Who would have known
That a boy like him
After sharing my core
Would stay going nowhere*

Björk | Vespertine


está frio. e este álbum é uma caixinha de inverno. perfeito para os dias que se aproximam. pequenos cristais de gelo brilham e tilintam sob a pele, e intui-se que é possível que a noite seja já menos longa, um pequeno ponto de azul palpita já um pouco além do arrepio de Fevereiro.

:: retalhos e recortes #7 ::

«Acontece um dia que amar não encontra verbo. Amar deixa de ser amar. A palavra morre à boca de quem a profere por senti-la gasta, usada, por vezes moída. Distante.

Um dia ama-se o mundo de uma forma tão brutal, tão voraz, tão intensa e imensa que é evidente uma palavra não bastar para exprimir tal sentimento. É impronunciável. (...)»

Puto Paradoxo | Em Busca da Límpida Medida


o resto do texto vale tanto a pena como estes dois primeiros parágrafos. aconteceu um momento assim há uns meses, quando por puro acaso li o primeiro texto deste blog. foi o assombro do reconhecimento total, o nó do desconcerto, o estômago embrulhado em palavras.
acontecem por vezes coisas assim, como esta inquietação que nos aproxima, como um sopro inexplicável. talvez seja o torpor do frio, talvez sejam as horas longas das noites de inverno.

é assim o inverno

chega o tempo das laranjas. das camisolas brancas, dos cachecóis às riscas, das mãos que finalmente sucumbem às luvas, gelando por baixo da lã a ausência habitual. é tempo de abrir as janelas de par em par, deixar entrar a claridade breve das manhãs de sol. é quase tempo dos dias que crescem. se fecho os olhos por um instante, se me descuido, é subitamente verão e não fechei ainda todos os livros espalhados pela casa. sento-me na pedra fria e murmuro palavras improváveis. espero-te ainda.


é tempo de laranjas
de dedos em ferida
descascando gomos
de um corpo semelhante ao sol
que transporta em si qualquer coisa
doce
ácida
escarlate
necessária
para que seja possível
conhecer-se o sabor de Janeiro.

inverno #3

chove por dentro destes buracos
no peito
dói o frio nas mãos vazias
- porque o inverno não é feito
senão de mãos que gelam -
e nas ruas
acaso algum engano me leve
aos lugares onde não estás
enegrecem as sombras
sopra o vento mais forte
irado e triste.

inverno #2

é assim
as mãos geladas
os passos tristes
pelo passeio
as próprias ruas
em cinzenta amargura
de te ver partir



in memoriam

inverno

camisolas brancas
cachecóis às riscas
um sobretudo cinzento
as mãos perdidas pelos bolsos
as ruas vazias
um telefone mudo
o aperto da saudade
- as palavras mais cortantes
que antes -
assim se constrói
este exílio dos dias frios.

está frio #2

Escrevo do lado de dentro das paredes brancas que a noite desnuda. A aridez do inverno em cada pedra deste deserto sobre o qual flutuamos, incautos, como se jogássemos à cabra-cega. É uma luz emprestada, esta, dos dias longos de verões já passados, límpida e crua como a distância, 'nítida e precisa' como o vazio.

Inverno 2002

sei que me acabo, mas persisto

os últimos dias têm-se feito de poucas palavras, coisas pequenas. pequenos enganos e equívocos, pequenas mortes, o mesmo de sempre. porque assim é o frio de Dezembro. apesar de tudo, um lugar sob os cobertores, é a felicidade possível.



[não sei que se passa. ando obcecada com o Snoopy.]

[do frio]

à falta de um abrigo para dezembro
aqueço-me na memória distante
da estrada que arde sob o sol
da tarde lancinante atrás dos montes
onde aprendemos no sal da pele
a lentidão dos dias
[não havia ainda mundo para conquistar
nem morte que se anunciasse]

[dezembro]

ser o nome que o frio divide
a cidade estranha onde tu faltas
onde o vento sobra nas árvores
as mesmas mãos mas perdidas
pelos bolsos como pedras lisas
que olho atravesso e pergunto
se ainda sabem coisas de ti.

à luz fria de novembro
por entre as ruas, por entre as árvores
no espelho iluminado do rio, o vento
balançando as sombras presas aos pés
e nós com as mãos perdidas pelos bolsos
o teu rosto aceso possivelmente
como as noites de inverno afinal
se tecem de uma inexplicável claridade.