Procrastinating Procrastination

É verdade que isto pode ser só um caso agudo de hibernação sazonal. Mas enquanto não descubro as cenas dos próximos capítulos neste little black spot, podem sempre topar o meu perfil social.

Love, and dark thoughts,

lbs.

Adenda:

Correr o risco de não sobreviver à mudança que tão longa e fervorosamente se ansiou.

Da passagem das estações e do conhecimento do inferno

Qualquer coisa acontece em Setembro que me faz sempre duvidar se Abril é ou não é, afinal, o mais cruel dos meses. O fim do verão devolve-me à alternância entre o exílio e o reino. Qualquer coisa dentro do meu corpo emudece. Acorda todo o séquito dos demónios. A idade ensina a domesticá-los, mas alguns são já velhos rezingões, não é fácil persuadi-los a voltar ao sono. Enquanto resistem, vão tocando aqui e ali onde dói.

Não há tempo para os livros, não há tempo para as palavras, não há tempo para (quase) nada. A vida continua suspensa, adiada mais um pouco, à espera do tempo para ser vivida. Sou um mero projecto daquilo que quero ser. Sou um bicho que vai deixar de escalar estantes, porque o corpo já não aguenta a vertigem. Sou um bicho que volta a ser apenas bicho-do-mato. Os desejos em hibernação, as expectativas em pausa. Uma vida para breve, é o que se espera.

dos níveis mínimos de suporte de vida

a vida por aqui tem estado em suspenso, mas não há razões para alarme: é só uma hibernaçãozinha forçada, que está quase quase a acabar. o lirismo respira mal quando é importunado pela obrigação do pensamento científico. continuamos a acreditar na primavera, nos grandes amores, e na alegria dos prazeres inúteis, mas não temos tempo para pensar nessas coisas agora. há pânico, angústia, stress e sofrimentos vários de última hora, mas felizmente também há os Morning Benders e o verão quase aí para salvar os dias. depois, hei-de partir a loiça toda, carai.

i've seen the life on this planet, that's why i'm looking elsewhere *

não é bem verdade que nada se compara à miséria de um emprego: eu dar-me-ia por contente se tivesse um emprego, mas o que acontece é que o que tenho é só trabalho e algumas chatices. isso é que é a verdadeira miséria. deixei tão abandonado, a meio, o meu A História Fabulosa de Peter Schlemhil de Adelbert Von Chamisso, que pela primeira vez na vida perdi o norte a um livro. não sei onde está, desde a última vez que lhe peguei. entretanto, para compensar, comecei o fabuloso Good Omens de Terry Pratchett e Neil Gaiman, que é exactamente o livro que me apetece ler nesta altura do ano, mas que por motivo do meu grande sono acumulado em consequência de um atropelamento de cansaço, não consegui ir ainda além das duas primeiras páginas. é assim que, juntando o útil ao agradável, encontro o livro perfeito para mim nestas condições:









o universo do imaginário-fantástico-deste-mundo-mas-que-parece-de-outro-ou-vice-versa é o meu escape. e tenho horas de entretenimento garantido. que é como quem diz, uma vida inteira, considerando o tempo livre disponível.





* Fox Mulder, The X-Files

preferia amar uma pedra*

há dias em que está o mundo todo ao contrário. e de pernas para o ar, sobe-nos o sangue à cabeça, falta o oxigénio no cérebro, nenhum dos sinais vitais está onde deve estar. o corpo resiste, mas sucumbe. o que eu queria era ir-me embora para Pasárgada. lá sou amiga do rei e os amigos não são uma ficção credível, mas distante.
em dias assim, todos ao contrário, eu preferia ser uma história, uma personagem dentro de uma história. o Mário Rui de Oliveira diz que "um amigo é uma história que nos salva". e eu sei nadar muito bem, mas em dias assim, todos ao contrário, o assombro do mar leva a melhor e apetece deixar-me ir: afogar, porque não. em dias assim, os amigos, as histórias, embarcações inatingíveis, só o sal na boca, o sal nos olhos, o cansaço nos membros, a derrota a puxar para o fundo como uma âncora.




* referência a António Lobo Antunes

níveis mínimos de suporte de vida

an exercise on how to disappear completely


coração:
ainda não é hoje
que vais
sossegar



o mundo avança ainda: só eu caí noutro lugar qualquer
onde os afectos e as memórias se desfazem
e diluem



já dizia o Zé Artur:


even though I'm here
you know that I'm already gone



coração:
quão espaçadamente soluças
como se te esquecesses
de bater.

Do lirismo exacerbado

são demasiadas frases, demasiadas vozes, demasiados versos, demasiados retratos, demasiado reconhecimento. em toda a parte, em todo o mundo, em cada gesto, o corpo todo me excede e dói.

even though i'm here you know that i'm already gone


níveis mínimos de suporte de vida.
o lugar da ausência,
ou como se aprende que abril era mesmo o mais cruel dos meses.

postless

little black dying spot 1.1


não só não há luz no fundo do túnel, como tão pouco se acredita que o túnel tenha fundo.

little black dying spot
ou do minimalismo 1.1



resta tão pouco com que fazer alguma coisa.

stuck


I feel out of place
Just look at my face
Stuck in the mud
Knee-deep in blood girl

Eyes, blind fold
You never said I'm growing old

Morcheeba | Blindfold




coisas pequenas. coisas simples. os prazeres menores. a vida imediata. adiemos, por enquanto, as grandes glórias. não estou, para tudo o que esperam de mim. o mundo é um monte de areia assombroso, e a minha é uma camionetazinha pequenina.

undergoing serious minimalist changes.

não é por mal



mas quando olho para o meu blog odeio-lhe as tripas, e apetece-me devolvê-lo à limpeza de uma folha em branco.

estado em que se encontra este blog ™


níveis mínimos de suporte de vida.

>>> being run over (& consequences)


este blog encontra-se perigosamente à beira do fim das palavras. é algo mais que o minimalismo. perante o assombro, fico muda de espanto. é tão grande e maravilhoso o universo e a música.

#less is more


nunca estive tão longe do bloguicídio. mas ironicamente, cada vez tenho menos para dizer.



>> por isso é que acredito que este está muito próximo de ser o blog quase-perfeito. mas para ser verdadeiramente sem mancha, teria que prescindir também dos títulos, das datas, dos comentários, dos arquivos, dos nomes. o que me leva a concluir que o blog perfeito seria o anti-blog, o blog jamais escrito.