.~*~. Making Christmas time! .~*~.

fig. 1
© little black spot 2012



A infância é um lugar estranho. À distância, mantém-nos ligados a si como uma correia subtil, que cresce connosco, apaziguando as dores do crescimento. Esta época, mais do que por qualquer outra razão, é especial por causa das raízes profundas que tem nesse território desconhecido, tão fascinante quanto assustador - a memória de ter sido criança. Por isso, venha a crise ou o apocalipse, nós aqui somos como a Antígona - não nos vergamos contra as desgraças - e se calhamos de acordar de um sonho terrível com o primeiro ministro de Portugal (céus, são mesmo sinais do fim dos tempos!), atiramos-lhe com a magia festiva para cima! A fórmulan infalível, por aqui, compreende:


* visionamento da trilogia "Senhor dos Anéis", do "Nightmare Before Christmas" e de um arbitrário filme de domingo (de entre uma panóplia selectiva, que pode estender-se desde o "A Series of Unfortunate Events" até ao "Edwardo Mãos-de-Tesoura");
* leituras de estimação: "Good Omens", de Terry Pratchett e Neil Gaiman, ou qualquer livro de Tolkien;
* comer biscoitos de gengibre como se não houvesse amanhã, disfarçados com chá de hortelá e canela;
* ouvir músicas de Natal com, pelo menos!, 30 anos de idade;
* fazer postais natalícios personalizados para a família e amigos (conferir fig. 1);



E para começar já, já, já:

Inscrição

O ritmo é uma coisa assombrosa. Uma espécie de música silenciosa, um breve sopro inaudível, uma lenta respiração que recorda o próprio início dos tempos. Uma ténue vibração de cordas interiores, e todo o corpo repica como um sino acossado. O coração acorda, e a memória também. É quase apenas um pressentimento, o odor da chuva, a antecipação dos dias cinzentos, das horas menores. Setembro é um mês de rituais: fecham-se as mãos em concha, fecham-se as pálpebras sobre o mundo, desce a noite sobre o arvoredo. À chegada do outono, o corpo prepara-se para as cinzas. E tal como regressa a outra às profundezas da terra, pelo crime de ter provado do fruto saturnino e, com ele, do conhecimento do inferno, também eu regresso. «Nenhuma palavra alcança o mundo. Ainda assim, escrevo». *




* Mia Couto

Celebrações ocasionais

© Lorenzo Durán


Outono

Uma vez um homem encontrou duas folhas e entrou em casa segurando-as com os braços esticados dizendo aos pais que era uma árvore. Ao que eles disseram então vai para o pátio e não cresças na sala pois as tuas raízes podem estragar a carpete. Ele disse eu estava a brincar não sou uma árvore e deixou cair as folhas. Mas os pais disseram olha é Outono.

Russell Edson, O Túnel
Assírio & Alvim, 2002


[via Bruaá]

Estava tão distraída com a crise que até me esqueci de celebrar

O little black spot completou, há precisamente um mês, oito anos de existência. Oh, céus, estamos a ficar crescidos.

Exercício anual de sobrevivência #6

Fizemos bem em acreditar, pois está quase. A Primavera já não é só um anseio. Os botões rebentam insolentemente por toda a parte e a minha casa já se deixou invadir pelo subtil perfume do jasmim. Não há nada que se compare ao esplendor de uma manhã inundada de sol. Respirar um ar morno, caminhar lentamente, porque a brisa é espessa e torna os movimentos ociosos. Acreditamos e o sol regressou, com toda a alegria de um reino perdido e recuperado.








Fleet Foxes | Ragged Wood

Aqui gostamos do Carnaval

E já temos o nosso disfarce.

♥

Fin de coiso

Se pensarmos bem, o sentimento que reveste os dias que antecedem o final de cada ano é, no fundo, uma espécie de sentimento fin de siècle: a mesma angústia da transição, a mesma sensação de vida ainda por concretizar, mas também o mesmo desejo optimista de renovação, e a esperança de que, afinal, haja tempo para cumprir aquilo que ainda não se cumpriu. A pressão das resoluções de ano novo é insuperável. Desculpem, queria dizer insuportável. Mas continuamos a fazer de conta que acreditamos que tudo vai mudar, com o virar da página do calendário. Seja. Antes a ilusão do que a depressão.

It's beginning to look a lot like Christmas...

Está inaugurada (oficialmente) a época natalícia, com bolachinhas de gengibre e o ataque anual da Tangerina's Holiday Extravaganza:







1. Frank Sinatra - Let it snow
2. Bing Crosby - It’s beginning to look a lot like Christmas
3. Nat King Cole Trio - All I want for Christmas (is my two front teeth)
4. Dean Martin - Rudolph, The Red Nosed Reindeer
5. Aimee Mann - You'ren a mean one, Mr. Grinch
6. Kay Starr - Everybody's waiting for the man with the bag
7. Brenda Lee - Rockin’ around the Christmas tree
8. Frank Sinatra - Santa Claus is coming to town
9. Louis Armstrong - 'Zat you, Santa Claus?
10. Frank Sinatra - I’ve got my love to keep me warm
11. Dean Martin - White Christmas
12. Chet Baker - Silent Night
13. Julie London - I’d like you for Christmas
14. Bing Crosby - I’ll be home for Christmas
15. Louis Armstrong - Christmas in New Orleans
16. Lena Horne - Jingle all the way
17. Lou Rawls - Christmas is
18. Nancy Wilson - The Christmas waltz
19. Brenda Lee - Jingle bell rock
20. Ella Fitzgerald - Let it snow
21. Peggy Lee - Winter Wonderland
22. Danny Elfman - Making Christmas
23. Danny Elfman - Kidnap Sandy Claws
24. Judy Garland - Have yourself a merry little Christmas
25. Django Reinhardt - I've got my love to keep me warm
26. Sufjan Stevens - Only at Christmas time
27. Pink Martini - White Christmas
28. Julian Casablancas - I wish it was Christmas today
29. Eels - Everything gonna be cool this Christmas
30. The Beatles - Rockin’ around the Christmas tree
31. Elvis Presley - Blue Christmas
34. Bon Jovi - Please come home for Christmas
35. Wham! - Last Christmas
36. The Simpsons - Jingle Bells

o exercício anual de sobrevivência #5

finalmente

*



© Sandro Botticelli | A alegoria da Primavera

a custo

não me deu para assinalar de imediato a efeméride da morte do J.D. Salinger. confesso: precisei de um momento para digerir a coisa, não sem cuspir (mas para dentro) um venenosozinho "morre, cabrão!". é que o Salinger representa, na minha vida literária, um marco semelhante ao da Sylvia Plath. posso dizer que me recordo de muito pouco, com precisão, de todos os livros que li dele. mas basta lembrar-me, por exemplo, das palavrinhas see more glass, para que me doa qualquer coisa que tenta espalhar-se de imediato pelo corpo todo. o ano passado, fiz as pazes com a Sylvia Plath, exorcizando o The Bell Jar. este, poderá ser o ano do senhor Jerome David. a ver vamos. é muito irónica, a minha frase preferida dele:


«Se for consultar o psicanalista, confio em Deus que ele permita que se sente também ao nosso lado um dermatologista, pois sinto que tenho cicatrizes nas mãos por tocar em certas pessoas.»


e em certos livros também.

it's that funny time of year

Bill Medcalf



o little black spot quase não tem tempo para piscar os olhos e dormir. o little black spot quase não tem energia para respirar. o little black spot continua a manifestar secreta mas fervorosamente o desejo da proibição do trabalho e a proclamar os benefícios da infância para sempre. o little black spot é pequenino e, por razões óbvias, detesta isto de ser gente grande. mas o little black spot este ano fez as suas compras de Natal antes da última semana e pode agora rir-se maléficamente do desespero dos outros a correr para os centros comerciais como quem corre para o inferno, e tem a sua primeira árvore de Natal em casa, e tem a musiquinha da época a tocar no leitor, e tem doce de abóbora com canela e nozes para comer com requeijão debaixo de uma mantinha enquanto está frio e chuva lá fora. e tem o melhor de tudo, dez dedos de pés que com os seus fazem vinte, debaixo da mantinha. ao little black spot só lhe falta um gatinho na casa nova, para ao menos ter desculpa para pedir um aumento ("tenho um gato para criar!"). entretanto, o little black spot vai ficar quietinho, enquanto sobrevive, à espera da neve, com votos de um Feliz Natal para todos, mesmo os que odeiam a época.






Julie London | I'd like you for Christmas

Dr. Jekyll and Mr. Hyde

© little black spot 2009

x. mark.

durante muitos anos a maior parte de mim esteve demasiado colada a um sentimento desolador de desconcerto total - eram os Demónios Interiores do Jorge Palma, que também eram os meus, raios os partam, eram os Passos em Volta do Herberto Helder e eu que, se quisesse, enlouquecia, por não aguentar a desordem estuporada da vida. era todo o cansaço do mundo e uma rotina de nervos esfrangalhados. man, era a história da minha vida, desastrada e sem rumo, uma tragicomédia em seis actos, na qual eu poderia meter qualquer Dama das Camélias num bolso. hoje, tenho poucas saudades dessa parte de mim que poderia estar toda traduzida num dicionário de metáforas líricas doridas, compiladas ao longo de quase sete anos de little black spot. vai-se ao inferno e volta-se. certo, nunca se pode voltar ao desconhecimento do inferno. seja. o que eu não quero é ser a vida toda uma little trouble girl *. pago contas e tenho que fazer o meu próprio jantar, não há tempo para essas coisas.




* Sonic Youth

recomeço

há dias o meu telemóvel teve uma queda quase fatal que o deixou moribundo e assinou a sua sentença: ao fim de quatro anos, iria dar-lhe descanso permanente. ressabiado por se saber prestes a ser trocado por um mais novo (é sempre esse o drama das relações de longa duração), ontem decidiu fugir-me e perder-se, num acto precipitado de antecipação do fim - uma espécie de suicídio comunicacional. lamento os contactos que poderei nunca recuperar e os cerca de cinco anos de memórias em mensagens que jamais poderei reaver. aquilo que digo a mim própria é que é a oportunidade de começar de novo. deixar para trás o que pesa inutilmente. a velha conversa de psicoterapeuta: sem deitar fora mobília velha, não há espaço para a nova. a quem interessar, os meus contactos mantêm-se inalterados. amigos que estais por esse mundo fora, reenviem-me os vossos números, por favor. o meu próximo passo vai ser comprar uma agenda. em papel. viva a tecnologia!

um capítulo aqui, outro capítulo ali

uma amiga minha deu o salto corajoso e vai cumprir um sonho: vai ter as suas próprias estantes para escalar, e como é ela que manda nelas, está garantido que há-de haver sempre Ana Teresa Pereira, e Nora Roberts só se ela não o puder evitar. o little black spot dá as boas-vindas à Livraria Capítulos Soltos em Braga:





inauguração: 12 de Setembro

o enunciamento do descontentamento

dizem sempre que isto de festejar aniversários a partir de uma certa idade é uma seca e que custa cada vez mais e que é um aborrecimento e não sei que mais. eu concordo. estou enfastiadíssima. é terrível, ter que me sujeitar a festejar o meu aniversário aqui:







piscina de água aquecida, spa suspenso a mil metros de altitude, massagens relaxantes, a melhor paisagem do nordeste transmontano, a melhor companhia do mundo... francamente, as coisas a que uma pessoa se sujeita.

eu não me importo de mexer em coisas em segunda mão

aqui



2008 teve a Rayuela do Cortázar, 2009 arromba com o 2666 de Bolaño. estamos a ficar com pouco espaço para tanto arrombo no coração. com muita expectativa para 26 de Setembro. e assim, como quem não quer a coisa: eu faço anos a 24.

100 anos a caminho do vulcão

aqui, debaixo do vulcão, o ar pesa e arde e oprime. a leitura arrasta-se, como a respiração dificultada, lenta, numa paisagem inclemente. em dia de comemoração de centenário, para ver:



Volcano: An Inquiry into the Life and Death of Malcolm Lowry
John Kramer, Donald Brittain, 1976, 99' 20"





Malcolm Lowry
28 Julho 1909 - 26 Junho 1957

Exercício anual de sobrevivência #4

you must believe in spring

*




© Harry Zernike




não sei se viva se morra
e enquanto me decido
vivo incertamente
mas trago a memória sentida
e é muito sentimento
e levo a morte comigo
vivendo convictamente

Bénédicte Houart

it's not even closing time and already stars are falling out of the sky *

THE WISHING:








and THE STRESSING:




© The Peanuts





* American Music Club