As ruas de Madrid estão cheias de árvores perfumadas. Sob a inclemência de um sol abrasador, a brisa que faz restolhar as suas folhas traz ao viajante subjugado o consolo balsâmico do aroma fresco das sombras. Inesperadamente, ao virar de uma esquina, existem Tipos Infames, que oferecem ao viajante cansado o conforto das bebidas frescas, entre o silêncio dos livros.

A tale of two cities

Já tenho um novo blog favorito:






Paris é uma das minhas cidades de eleição. Os seus recantos (ainda tanto por descobrir!), os seus cheiros, o seu carisma, a sua melancolia feliz, o seu charme, ... Se há sítio onde eu poderia ser menos infeliz no inverno, é Paris. Falta-me Nova Iorque, cujo encanto só pressinto, como o odor de uma transpiração, através da arte, do cinema, da literatura. A contraposição do encanto de ambas é um fascínio para mim. Acho que tenho um novo projecto de vida...

postcards from italy #2

Beirut | Postcards from Italy




















e a luz, que é quente e assombrosa. estivemos um passo mais próximos de Pasárgada.

postcards from italy #1

Verona é uma cidade do catano.

(brighten) my northern sky

moleskine de viagem, 27 de Setembro de 2007: Lisboa - Porto: durante anos a fio a cidade salvou-me com a sua luz, com o seu magnífico céu azul-sul, com o seu silêncio protector como um bálsamo fresco sobre um corpo ferido. estranhamente - como deverá ser com tudo o que sabe a tarde demais - escurece mais também o meu céu a norte. sigo no comboio e não há esperança de refúgio. sigo de coração apertado. regresso - mas de quê? a quê? apagou-se a luz lisboeta dentro de mim. devo ter morrido, sem saber, em algum lugar onde me deixaste. o que espero é que desse lugar se veja o mar.



...



Time has told me
You're a rare rare find
A troubled cure
For a troubled mind.

And time has told me
Not to ask for more
Someday our ocean
Will find its shore.

So I`ll leave the ways that are making me be
What I really don't want to be
Leave the ways that are making me love
What I really don't want to love.

Time has told me
You came with the dawn
A soul with no footprint
A rose with no thorn.

Your tears they tell me
There's really no way
Of ending your troubles
With things you can say.

And time will tell you
To stay by my side
To keep on trying
'til there's no more to hide.

So leave the ways that are making you be
What you really don't want to be
Leave the ways that are making you love
What you really don't want to love.

Time has told me
You're a rare rare find
A troubled cure
For a troubled mind.

And time has told me
Not to ask for more
For some day our ocean
Will find its shore.

Nick Drake | Time has told me

Afirmação

sou girlie to the bone. tenho um blog onde me afirmo na primeira pessoa e escrevo autobiograficamente sobre tudo, mesmo sobre o que invento. sou um caterpillar. larva e escavadora, é meu ofício habitar entre os escombros. sou girlie to the bone, uma história que não existe, Lilah, a little girl lost in the woods. não tenho vergonha do meu coração defeituoso que treme nem do casaquinho de malha que me passa dos joelhos, de que preciso para que se me aqueça o corpo minúsculo, excessivo. não tenho vergonha do desejo do abraço, porque o abraço é bom, e um corpo gosta de encostar onde a respiração é mais fácil. e não tenho vergonha de afirmar que preciso de ti no meu caminho, que espero que me esperes: 'cause I can't make it on my own. eu estou ainda dentro dessa noite em frente ao Tejo, quando todas as promessas eram ainda possíveis. é a ti que eu amo ou àquele que ficou lá atrás, na noite escura, imobilizado contra o penoso arrastar da memória pelos dias?

:: magnólias em S. Bento ::


as estações de comboios são tristes mas luminosos lugares de regressos, de partidas. em S. Bento, pela tarde, o sol bate na fachada da estação e o próprio ar adquire uma coloração dourada. em prenúncio de fim de inverno, explodem os ramos de flores brancas, e as pessoas passeiam, um pouco mais leves. ando eu de máquina fotográfica à tiracolo em redor do seu silêncio. o que trouxe é o presente de aniversário para o tempo dual, sem o incentivo do qual certamente este ponto negro nunca teria emergido da escuridão.

:: dos lugares que são como memórias evocadas ::


a estação de S. Bento guarda a memória de uma afectividade própria dos lugares que, através da mudança, conservam a familiaridade. S. Bento, para mim, significa o regresso a duas coisas: à vista sobre o rio, antes do túnel, e às barras de nougat no quiosque do costume. é certo que o rio permanecerá, apesar das casas que o ocultam; mas um dia que chegue à estação e já lá não se vendam barras de nougat (no único sítio onde as compro, mais por tradição que por necessidade), parte do mundo terá certamente desabado ante mim.

lisboa, cidade azul

é sempre assim. é um ar que se respira que é diferente deste, apenas porque é o ar de um outro lugar, um outro céu porque debaixo deste estão os amigos e os nossos passeios pelas ruas estreitas, pela margem do rio, um outro azul porque este tem o tom da calma possível, o bálsamo para o frágil coração em brasa. regresso sempre acompanhada de mais livros e mais música e mais saudades do que não tive tempo para fazer. dos fragmentos de luz ao fim da tarde, do cheiro da praia que ainda não senti este verão, de um cigarro que não me lembre exclusivamente de ti. incomoda-me que pertençamos a uns lugares e não a outros. que nos doam as raízes profundas se nos afastamos para os lugares onde estaríamos melhor do que aqui.

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A Dor | Marguerite Duras
Matéria Solar | Eugénio de Andrade
Alguns homens, duas mulheres e eu | Maria do Rosário Pedreira

A day in New York | Morelenbaum2/Sakamoto

regresso da cidade azul com a paciência silenciosa dos livros e dos discos. com a sua condescendência de objectos enquanto seres com mérito próprio - sim, porque eu acredito nos livros e na música como seres independentes detentores de uma vida própria, construindo um lugar onde ocorrem as mais diversas osmoses afectivas [esse que é o lugar onde depositamos as nossas coisas e tornamos nossos também as palavras e sons dos outros] - porque me aturam os motivos por que me sirvo deles. uso as palavras e a música para esvaziar o peito desta agudez de espírito que me torna desacertada e dispersa, e não é nem inocente nem honesto como abuso das palavras dos outros como pretexto para excitar ou adormecer o meu peito em chamas.

fim de semana de resgate. Lisboa subitamente clara às 6h da manhã, o fumo anilado dos cigarros sobre os rostos, a precipitação de uma tal madrugada difícil. a claridade que coincide com a saudade brutal dos teus olhos de mar caribenho. descobri (finalmente!) Jacinta e outra coisa maravilhosa de seu nome Lyambiko. isto ao mesmo tempo que descobri Mafia, o jogo perfeito para os espíritos mafiosos dos que não têm remorso de semear o mal no seio do 'politicamente correcto'. B) descobri que afinal vale mesmo a pena comprar os livros de Eugénio de Andrade. que talvez valha a pena o Ruy Belo. esses que procurei sempre por vias travessas porque não me agradam os seus calhamaços de 'poesia toda' - onde é que alguma vez já sei viu caber a poesia toda num livro só? e o que fica para além [dentro] das palavras? seja como for, agradeço-te a ti que sabes quem és a luz destes dias e o resgate.

regresso ao cinzento destes dias nortenhos, e o que tenho é ainda e apenas a paciência condescente dos livros e dos discos que aceitam o acordo de fingir-se meus, para que eu finja ter alguma coisa realmente minha, quanto mais não seja a possibilidade para a poesia, para o 'ritmo' que me une a todas as coisas.


::lista possível de coisas para fazer::


Heaven, Earth and Beyond, Lisa Ekdahl
Belly of the Sun, Cassandra Wilson
Black Stars, Jason Moran
Casa, Morelenbaum/Sakamoto
A Casa e o Cheiro dos Livros, Maria do Rosário Pedreira
Cadernos da Casa Morta, Fiodor Dostoievski
O Encontro Inesperado do Diverso, Maria Gabriela LLansol


a ver vamos.