Wake me up when the bluebells are ringing

subterrânea. assim a memória do outono. mediterrânica, a antecipação do estio. com vida possível nas palavras, polidas de finas arestas como pedras brancas de uma varanda ao sol. fins de tarde coroados de silêncio ameno, um leve ardor de sal roendo a pele inflamada. som de água ao fundo, Vinicius, viagens imaginárias ao Mali, Singapura, fugas, memórias falsas de paragens exóticas. habitar um país possível, onde a respiração acompanhe o ritmo das sílabas. pe-dra - cin-za - a-mor - mor-te.



Patrick Wolf | Bluebells | The Magic Position