When life gives you lemons...

© little black spot | 2011



Até pode ser uma contigência dos lugares comuns - todos os anos, a primavera, oferece os seus frutos, e todos os anos os colhemos, depois de saber de cor o seu sabor -, mas a limonada tem dotes de fluído essencial, me a carne do seu fruto está cheia de implicações poéticas.

Estava tão distraída com a crise que até me esqueci de celebrar

O little black spot completou, há precisamente um mês, oito anos de existência. Oh, céus, estamos a ficar crescidos.

A thing of beauty is a joy forever

Sendo verdade que o little black spot nunca foi um blog político, por outro lado sempre quis ser um blog espacial - não é especial, é mesmo espacial. Como eu, que quando fosse grande queria ser astronauta (o que nunca foi uma boa solução para a agorafobia).


Uma das grandezas do Tree of Life, de Terrence Malick, reside na eloquência do indizível. A certeza de uma transcendência, que pode ser traduzida em fábula religiosa, ou em puro espanto cósmico. Eu prefiro o caminho do silêncio reverente. A mera existência espanta-me. A improbabilidade de eu ter um corpo, que respira, que pulsa, que pensa, e que é feito exactamente da mesma matéria que todo o resto do universo. Muito antes de me ter interessado sobre os factos da vida quotidiana, já sabia de cor o nome de meia dúzia de objectos do catálogo de Messier. Ainda hoje, a mera contemplação de algo assim só me faz ter vontade de chorar:






M42, NGC 1977 (Orion Nebula)
© Antonio Torres

Oh vá lá,

sabes que no fundo era para que pudesses começar com um "ninguém me perguntou nada, mas", que é a melhor forma de se dizer coisas na internet.



Mas, já agora, fala-me mais desse Na Solidão dos Campos de Algodão, que tem ar de ser coisa apetitosa.

«She is a tree of life to those who take hold of her;
those who hold her fast will be blessed.

Her ways are pleasant ways,
and all her paths are peace.»

Proverbs 3:17-18





Gustav Klimt | The Tree of Life (Fullfilment)

Na infância, duas coisas definiram a minha relação com a religião:

O meu livro de histórias bíblicas. O desprezo pela crença e pela fé, o grande fascínio pelas histórias.

No auge da adolescência, vivia obcecada com uma ideia: estava perfeitamente convencida que ia morrer. E não desse modo que todos sabemos que inevitavelmente havemos de morrer. Estava convencida que morreria cedo, antes de atingir a plena idade adulta. A ela acabei por chegar, sã e salva, mas pela via do medo. É impossível crescer, quando se decidiu que não valeria a pena o esforço.

Voltando ao que interessa

Li ontem A Pantera, de Ana Teresa Pereira. Faltou qualquer coisa, não fascinou. Há algo que me intriga e que, por impossibilidade de distanciamento, não consigo discernir correctamente: é a autora que alterna textos belíssimos com outros claramente menores, ou é o meu vício que atenua o ecanto, apagando a cintilância da sua escrita?

Neste livro, uma vez mais, é a mesma história revisitada. Os escritores e as suas personagens, os seus demónios, o perpétuo combate entre ficção e realidade. Mas pensava que depois de Quando atravessares o rio o reaparecimento de Kate e Tom seria mais inequietante, levantando um pouco mais a ponta do véu, ainda que, com isso, descobrindo as sombras de outros monstros escondidos. Este livro soube-me a pouco, e ainda que me tenha parecido mais complexo do que à primeira vista pode parecer, o facto de não me ter impressionado irremediavelmente fá-lo parecer claramente menor.

Tenho achado que Ana Teresa Pereira exercita melhor a sua singularidade, nos últimos anos, quando se desprende dessa história antiga que ameaça tornar-se demasiado familiar para que possa inquietar ou angustiar. O seu estilo é mais refinado em obras como O Verão Selvagem dos Teus Olhos ou A Outra. Tenho vontade de ver, cada vez mais, outros castelos, outros jardins, outros fantasmas. Tenho vontade de voltar a surpreender-me com o inesperado.

Hélas

O little black spot nunca foi - nem de raspão - um blog político. A minha juventude permitiu-me, durante muito tempo, habitar a minha concha, voltada exclusivamente para as pequenas coisas - os livros, a música, os grandes e terríveis amores, as estações, a poesia da vida quotidiana, um ou outro apontamento de beleza ou de horror. Permitiu-me, durante um tempo mais do que razoável, manter-me a salvo da chatice da dura realidade dos telejornais - resguardei-me tanto quanto pude do terror da actualidade. Sempre me preocupou mais o existencialismo, a condição humana em geral, do que a existência em si mesma, a vida das pessoas em particular. Digamos que me dei ao luxo de, anos a fio, praticar uma espécie de abstinência opinativa, que por estes dias tenho que interromper, porque me vejo a ter pesadelos durante a noite e a acordar para uma realidade que, infelizmente, não foi apenas parte de um sonho mau. Tenho que sair da minha concha porque já não consigo entrincheirar-me dentro dela contra a estupidez - já não está trancada do lado de fora, invade tudo, tudo, faz-me perder a concentração para aquilo que realmente importa - as coisas sem importância.



Há aqui um belo resumo dos perigos do status quo. O que aí vem - e não é pela mão da troika - é o pão que o diabo amassou, e eu quase seria capaz de dizer "bem feita, depois não digam que não foram avisados", não fossemos todos ter que comê-lo, justa e injustamente. Pelos visto, há um certo tipo de saudosismo muito português que, finalmente, venceu. Para mal de todos nós.

A Relógio d'Água já se pareceu com as outras editoras...

... mas felizmente passou-lhe.

Quando tudo o resto parece falhar, podemos sempre regressar às origens:

O que esperamos na ágora reunidos?

É que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?
Os senadores não legislam mais?

É que os bárbaros chegam hoje.
Que leis hão de fazer os senadores?
Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo
e de coroa solene se assentou
em seu trono, à porta magna da cidade?

É que os bárbaros chegam hoje.
O nosso imperador conta saudar
o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe
um pergaminho no qual estão escritos
muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores
usam togas de púrpura, bordadas,
e pulseiras com grandes ametistas
e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?
Por que hoje empunham bastões tão preciosos
de ouro e prata finamente cravejados?

É que os bárbaros chegam hoje,
tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores
derramar o seu verbo como sempre?

É que os bárbaros chegam hoje
e aborrecem arengas, eloquências.

Por que subitamente esta inquietude?
(Que seriedade nas fisionomias!)
Por que tão rápido as ruas se esvaziam
e todos voltam para casa preocupados?

Porque é já noite, os bárbaros não vêm
e gente recém-chegada das fronteiras
diz que não há mais bárbaros.

Sem bárbaros o que será de nós?
Ah! eles eram uma solução.


Konstantinos Kavafis, À espera dos bárbaros

O terrível desgosto de viver num país de pessoas estúpidas

Os dias de reflexão são uma farsa indesculpável, e ainda mais quando não há, claramente, massa crítica na população que suponha, sequer, predisposição (senão mesmo capacidade) para reflectir.

Primeiro desgosto: com abstenção acima dos 40%, sinto vergonha de respirar o mesmo ar que os gnus que habitam este país.

Segundo desgosto: com uma abécula como Presidente da República e agora, ao que parece, um banana com o Primeiro-ministro, o desgosto é maior do que a minha dignidade de cidadã consegue aguentar.

Back online

Em tempos, mantinha uma chafarica, mais ou menos organizada, semi-actualizada, como arquivo das minhas divagações criativas. Agora, como andava a precisar de um passatempo e não tenho jeito nenhum para o tricot, reanimei-a. Convido-vos a visitar. Ainda é um work in progress, but then again, aren't we all?







little black spot, the saturnine
(i have promises to keep, and miles to go before i sleep)