A tale of two cities

Já tenho um novo blog favorito:






Paris é uma das minhas cidades de eleição. Os seus recantos (ainda tanto por descobrir!), os seus cheiros, o seu carisma, a sua melancolia feliz, o seu charme, ... Se há sítio onde eu poderia ser menos infeliz no inverno, é Paris. Falta-me Nova Iorque, cujo encanto só pressinto, como o odor de uma transpiração, através da arte, do cinema, da literatura. A contraposição do encanto de ambas é um fascínio para mim. Acho que tenho um novo projecto de vida...

Dos frutos e das marcas

© little black spot


Não é de admirar que tenha sido a romã o fruto escolhido para reter Perséfone nos infernos: afinal de contas, é um fruto que mancha a pele, que deixa as cicatrizes do conhecimento. Apropriado para celebrar um vínculo de pertença indelével.

Adenda:

Correr o risco de não sobreviver à mudança que tão longa e fervorosamente se ansiou.

Da passagem das estações e do conhecimento do inferno

Qualquer coisa acontece em Setembro que me faz sempre duvidar se Abril é ou não é, afinal, o mais cruel dos meses. O fim do verão devolve-me à alternância entre o exílio e o reino. Qualquer coisa dentro do meu corpo emudece. Acorda todo o séquito dos demónios. A idade ensina a domesticá-los, mas alguns são já velhos rezingões, não é fácil persuadi-los a voltar ao sono. Enquanto resistem, vão tocando aqui e ali onde dói.

Não há tempo para os livros, não há tempo para as palavras, não há tempo para (quase) nada. A vida continua suspensa, adiada mais um pouco, à espera do tempo para ser vivida. Sou um mero projecto daquilo que quero ser. Sou um bicho que vai deixar de escalar estantes, porque o corpo já não aguenta a vertigem. Sou um bicho que volta a ser apenas bicho-do-mato. Os desejos em hibernação, as expectativas em pausa. Uma vida para breve, é o que se espera.