Ontem sonhava eu com laranjeiras. Hoje, porém, para mim já não há paraísos. Já não creio na existência de laranjas.
Já não descubro, em mim, senão uma grande secura de coração. Vou cair e não sinto desespero algum.

A dor está ligada aos frémitos da vida.

O sol estancou em mim a fonte das lágrimas.

Não esquecem tal alimento os que uma vez o provaram.


Não me queixo de nada. Joguei e perdi. São ossos do ofício. Mas, apesar de tudo, sempre respirei o vento do mar.


Estavas atormentado por esse corpo exausto, ao qual davas oltas e mais voltas, sem conseguires pô-lo a dormir. Ele não esquecia os rochedos e as neves.

Nem mesmo terminaras a caminhada, arquejavas ainda e quando recaías sobre a almofada, em busca de sossego, uma irreprimível procissão de imagens que não podias deter, uma procissão que se impacientava nos bastidores, entrava logo em movimento no teu crânio. E desfilava. E vinte vezes voltavas ao combate contra inimigos que renasciam das cinzas.

O meu maior trabalho foi o de me impedir de pensar. Sofria muito, e a minha situação era extremamente desesperada. E não podia atentar nela, para não perder a coragem de andar. Infelizmente, eu controlava mal o cérebro, que trabalhava como uma turbina.


O que salva, é dar um passo. Mais um passo. Repete-se sempre o mesmo passo.

Ele sabe que, uma vez colhidos por um acontecimento, os homens já não se assustam. Só o desconhecido apavora os homens. Mas o desconhecido deixa de existir para todo aquele que o afronta.

Do fundo do abismo das noites difíceis, tantas vezes apeteceste a aparição dessa roseta pálida, dessa laridade que desponta a oriente, das terras negras. Algumas vezes, diante de ti, essa fonte miraculosa degelou-se devagar e salvou-te quando te julgavas perdido.