espreitando o fim do mundo

para qualquer bicho escala-estantes, com dignidade que se preze, há umas três editoras em compasso acelerado que constituem a Santíssima Trindade da edição livreira: Relógio d'Água, Quetzal, Cavalo de Ferro. mas o problema das edições extraordinariamente bonitas e cuidadas, com um catálogo irrepreensível (ou quase), é que provocam uma ansiedade e uma angústia tremendas. é que um bicho não tem vida nem espaço (nem orçamento) que chegue para tantos livros, nem para tanto amor: um dia o coração salta-lhe, colapsado, pela boca, desgostoso, em suicídio, não mais aguentando a pressão de não saber como abrandar.

das muitas e várias coisas que tenho pendentes para ler nos tempos mais próximos (e nos longínquos também, vá, que a pilha cresce como o feijoeiro mágico do João e a escalada não tem progredido a um ritmo muito vertiginoso), há uma meia dúzia com a chancela da Quetzal que honestamente me tem tirado o sono em antecipação: vêm num eco transatlântico, dos lados do fim do mundo, lembrando o desejo de fugir para a Patagónia ou para outro lugar qualquer, para ver essa paisagem (natural e mental) onde os abismos olham directamente para o interior da Terra, tanto quanto para dentro de nós. há lugares (como há livros) que nos lembram que o paraíso e o inferno são lugares terrenos, muito próximos, equlibrando-se, dissimulados, numa estranha tensão, por vezes entrechocando-se, provocando leves desmoronamentos: é quando dizemos não sei se viva se morra. eu, por agora, viajo em mergulho directo. interiormente. tenho continentes inteiros à espera de desabrochar num abrir de braços, uma vastidão inimaginável contida nesta concha que eu sou. king of infinite space, não era o que dizia o outro?