recusa, renúncia, desobediência, o prazer dos vícios secretos

não mais direi que ninguém me compreende. o George Steiner compreende-me. e o Michel Crépu, por arrasto, também. li de um só fôlego "O Silêncio dos Livros" seguido de "Esse Vício ainda impune". considerações filosóficas e/ou sociológicas à parte, sublinho isto: o silêncio dos livros como renúncia secreta, fuga para o interior, um vício (prazer?) por enquanto socialmente impune. eu preciso da fuga e do silêncio. preciso de fugir da gente, de não fazer conversa de chacha, de não conversar sobre o tempo, de não ouvir histórias que não me interessam, de não perder tempo com convívio que nada me diz, em suma, de não ter que ser arrancada à força do silêncio são em que me encontro emersa para ouvir o burburinho ruidoso das insignificâncias que passam (toda a gente é o besouro insolente do Kundera). foda-se, um pouco de misantropia, por favor. que é como quem diz: se estou a ler, caralhos vos fodam, deixem-me em paz, que suspendi o mundo em meu redor.