o circuito dos pássaros

Esta noite, entrou-me no quarto, pela janela aberta, um pássaro em voo disparado, que terminou com um embate violento contra a parede em frente. Apanhei o seu corpinho minúsculo do chão, uma pequenina cabeça esmagada, um bico partido, a aflição de um coração que ainda bate, mas sem destino, sem sentido, sem futuro. O pequeno pássaro está já morto, mas o mundo está atrasado. O seu pequeno coração bate na palma da minha mão, um corpo quente de penugem macia na minha mão impotente para travar um voo disparado rumo à morte certa. A sua aflição é a minha aflição. O meu pânico. O meu pai grita-me: Tens que largar o pássaro, tens que o deitar fora já! Mas eu não posso. Abandoná-lo em sofrimento, a meio caminho entre dois impossíveis: restituir-lhe a vida, apressar-lhe a morte. Não posso, pai, não posso. Tens que o largar... Não posso, pai.

quando acordei, tinha a palma da mão suada. era capaz de jurar que nessa palma vazia havia ainda o calor de um pequeno corpo de penugem macia, em que um coraçãozinho aflito bate.