sábado, 20 de outubro de 2007



O ponto de vista dos demónios #26


quando o absoluto desconhecido avança noite dentro, cavalgando o insólito inesperado, e nos salva: como uma mão a procurar o corpo sob as camisolas, ou um ombro, a oferecer pouso a uma cabeça. a graça do desconhecido. a graça do inesperado. a graça das dedicatórias. num dos lugares mais doridos da existência, O Medo foi meu livro de cabeceira.



Conheci um homem que possuía uma cabeça de vidro.
Víamos - pelo lado menos sombrio do pensamento - todo o sistema
planetário.
víamos o tremelicar da luz nas veias e o lodo das emoções na ponta dos
dedos. O latejar do tempo na humidade dos lábios.
E a insónia, com seus anéis de luas quebradas e espermas ressequidos. As
estrelas mortas das cidades imaginadas.
Os ossos [tristes] das palavras.

A noite cerca a mão inteligente do homem que possui uma cabeça
transparente.
Em redor dele chove.
Podemos adivinhar uma chuva espessa, negra, plúmbea.
Depois, o homem abre a mão, uma laranja surge, esvoaça.
As cidades (como em todos os livros que li) ardem. Incêndios que
destroem o último coração do sonho.
Mas aquele que se veste com a pele porosa da sua própria escrita olha,
absorto, a laranja.

A queda da laranja provocará o poema?
A laranja voadora é, ou não é, uma laranja imaginada por um louco?
E um louco, saberá o que é uma laranja?
E se a laranja cair? E o poema? E o poema com uma laranja a cair?
E o poema em forma de laranja?
E se eu comer a laranja, estarei a devorar o poema? A ficar louco?
[...]
E a palavra laranja existirá sem a laranja?
E a laranja voará sem a palavra laranja?
E se a laranja se iluminar a partir do seu centro, do seu gomo mais
secreto, e alguém a [esquecer] no meio da noite - servirá [o brilho] da
laranja para iluminar as cidades há muito mortas?
E se a laranja se
deslocar no espaço
- mais depressa que o pensamento, e muito mais devagar que a laranja
escrita
- criará uma ordem ou um caos?

O homem que possui uma cabeça de vidro habita o lado de fora das
muralhas da cidade.
Foi escorraçado.
[E] na desolação das terras, noite dentro, vigia os seus próprios sonhos
e pesadelos. Os seus próprios gestos - e um rosto suspenso na solidão.

Onde mora o homem que ousou escrever com a unha na sua alma, no seu
sexo, no seu coração?
E se escreveu laranja no coração, a alma ficará saborosa?
E se escreveu laranja no sexo, o desejo aumentará?

Onde está a vida do homem que escreve, a vida da laranja, a vida do
poema - a Vida, sem mais nada - estará aqui?
Fora das muralhas da cidade?
No interior do meu corpo? ou muito longe de mim - onde sei que possuo
uma outra razão... e me suicido na tentativa de me transformar em poema
e poder, enfim, circular livremente.


Al Berto






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posted by saturnine | 05:40 |


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6 Comentários:

Blogger maria m. disse...

«O Medo», um livro que revisito várias vezes -

8:02 da manhã  
Blogger awake disse...

este final é tremendo.

11:11 da tarde  
Blogger menina limão disse...

este poema é genial. e eu estou para comprar este livro há uma eternidade. ainda só li algumas partes.

3:19 da tarde  
Blogger saturnine disse...

e menina awake, imagine que isto me chegou às mãos numa gravação da última leitura pública do próprio Al Berto. e a voz treme-lhe muito nesse final.

entretanto, encontrei online um relato sobre o poema que não sei se é verdadeiro, mas se for, é perturbador (bom perturbador).

limão, compra mesmo. pede ao Pai Natal. eu tenho-o mas também nunca o li todo. é um companheiro de uma vida. :)

5:04 da tarde  
Blogger ana disse...

talvez o relato seja imaginário, provocado pela sessão de poesia que este ano decorreu no Frágil e que deve ter sido magnífica.

4:00 da tarde  
Blogger alex disse...

este poema é tão, tão bonito...

5:47 da tarde  

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