duas ou três razões por que me apaixonei pelo salinger


«Ficou sentado a fumar e a tentear com a língua. Depois, abruptamente, familiarmente,e, como de costume, sem nenhum aviso, pareceu-lhe sentir que o seu espírito se deslocava e vacilava, como a bagagem mal segura num porta-bagagens do comboio.»


(...)


«Agora, pela terceira vez desde que regressara do hospital, abriu o livro dela e leu a breve dedicatória na página de guarda. Escritas a tinta, em alemão, numa letra pequena, desesperadamente sincera, liam se as palavras: "Meu Deus, a vida é um inferno." Nada antes, nem nada a seguir. Solitárias na página, na quietude doentia do quarto, as palavras pareciam assumir a dimensão de uma máxima incontestável, clássica até. X ficou de olhos pregados na página durante vários minutos, tentando, contra ventos e marés, não ser arrastado.»

Para Esmé - com amor e sordidez



* * *



«Houve três ou quatro vezes que, ao ver o que havia nos envelopes deles, estive para me levantar e apresentar um protesto formal a M. Yoshoto. Mas não tinha uma dieia clara da forma que o meu protesto deveria tomar. Acho que tinha medo que pudesse ir à mesa dele só para declarar, esganiçado: "A minha mãe morreu e eu tenho de viver com o encantador marido dela, e ninguém fala francês em Nova Iorque, e não há nenhumas cadeiras no quarto do seu filho. Como pode esperar que eu ensine estes dois malucos a desenhar?" Mas afinal, com o meu longo treino em manter o desespero açaimado, acabei por conseguir com toda a facilidade ficar no meu lugar.»


(...)


«Quando estava quase a adormecer, fizeram-se ouvir os gemidos no quarto dos Yoshotos, do outro lado da parede. Imaginei os dois Yoshotos a vir ter comigo na manhã seguinte a pedir-me, a implorar, que ouvisse o secreto problema deles, até ao mínimo, terrível, pormenor. Via exactamente como seria. Eu, sentado entre os dois à mesa da cozinha, ouvindo um e outro. Ouvia, ouvia, ouvia, com a cabeça entre as mãos - até que finalmente, não podendo aguentar mais, enfiava a mão pela garganta abaixo de Madame Yoshoto, agarrava o coração dela e aquecia-o como se faz a um passarinho. Depois, quando tudo ficasse como deve ser, mostrava aos Yoshotos os trabalhos da irmã Irma, e eles partilhariam da minha alegria.

Os factos são sempre óbvios demasiado tarde, mas a diferença mais singular entre a felicidade e a alegria é que a felicidade é um sólido e a alegria um líquido.»


(...)


«Quando estava de volta de onde quer que eu tenha passado o fim do dia - e lembro-me que era depois doe scurecer -, detive-me no passeio em frente à escola e olhei para a montra da loja de próteses ortopédicas. E então aconteceu uma cosia absolutamente horrível. Fui possuído pelo pensamento de que por mais serenamente, ou mais sensatamente, ou mais graciosamente, que eu pudesse algum dia aprender a viver a minha vida, nunca passaria, na melhora dos casos, de um visitante num jardim de urinóis e aparadeiras esmaltados, com uma deidade-manequim, cega, em madeira, postada a meu lado com uma funda hernial de pechisbeque. Este pensamento, como é natural, não seria suportável pro mais do que uns segundos. Lembro-me de subir as escadas a correr até ao meu quarto, de me despir e de me enfiar na cama sem sequer abrir o meu diário, e muito menos escrever alguma coisa.»

A fase azul de Daumier-Smith


JD Salinger | Nove Contos

mínimo















mesmo se ensaio
erro o gesto
é cedo ainda.

littleblackspoteando



Egon Schiele | Autumn Trees


sou indiscutivelmente um ser do outono. nasci em redor do equinócio, foi a primeira estação que conheci. e em nenhuma outra altura o mundo me faz tanto sentido. porque eu sei que sou das raízes e da terra, e tudo em mim se prepara para habitar as profundezas. gosto deste recolhimento, das promessas implícitas nesta simulação de morte. gosto da nudez das árvores. dos passos constrangidos pelo vento. gosto do que no outono há de cinzas e renovação. gosto da densidade das palavras, que têm que ser mais medidas, para se ajustarem à estreiteza dos dias. gosto do que é triste, no outono.


* * *


nunca pensei ouvir-me (ou ler-me) dizer isto, mas eu encontro muito encanto nos dias todos. alguma estranha metamorfose se operou em mim do ano anterior para este, não me reconheço. gostei do primeiro dia de chuva do ano, pós verão. tinha saudades. diz-me muito, a melancolia das ruas molhadas. e do vento, gosto do vento. não sei se porque vivi o primeiro inverno na serra, e lá em cima, o vento é uma coisa inexplicavelmente muito próxima do voo. atravessei o inverno a ler Dostoievski, pelo que é justo dizer que o frio me entrou fundo nos ossos e nas fibras imateriais. eu tenho saudades dos guarda-chuvas (que não uso, porque são um incómodo), dos cachecóis, do meu casaco cinzento de fazenda. e de calcar folhas secas e fotografar as árvores despidas e de chegar a casa com cheiro a castanhas assadas nos bolsos.

eu gosto de tudo. há muito mundo e eu gosto dele todo. pena é que não aguente muitas doses dele de uma vez só. e o problema é só esse. há demasiado frio e demasiado inverno. entristeço e anoiteço porque de facto os dias me roubam imensa luz e demoram imenso a devolvê-la. as estações do friam duram sempre demais. é um exílio que eu não aguento. a dado momento, necessito urgentemente de luz, e torno-me ser de verão. mas estou presa no inverno. como não haveria de acreditar que o mundo está todo fora da ordem? happy being sad.


* * *


foi com as árvores que aprendi a serena imobilidade das coisas perante o abandono e a morte. foi com as raízes que aprendi o gosto das mãos no interior da terra. foi com a certeza do húmus cheio de vida que aprendi a habitar as profundezas. os lugares chamam, e eu vou. tenho uma sede feita de estrada.

across a carpet of stars



ainda me dói o passo indeciso rumo à floresta negra, onde tu não me segues, como dói o pé descalço sobre a brasa.

you're the night, lilah *


a noite é uma floresta. o meu peito é um ramo de cardos. estendo-me na escuridão como quem se deita no meio das árvores. dos distantes lugares do vento chegam-me vozes do interior da terra. cegam-me as memórias recortadas destes labirintos de paredes despojadas.





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* You're the night, Lilah. A little girl lost in the woods.
You're a folk tale, the unexplainable

You're a bedtime story. The one that keeps the curtains closed.
I hope you're waiting for me cause I can make it on my own.
I can make it on my own.


Morphine

ponto de situação

# não temos de nós o que chegue para contrapôr ao mundo.
# há excesso de mundo, tanta areia para tão pequeno camiãozinho.
# o minimalismo entranha-se até às fibras mais interiores. o silêncio sobrepõe-se. não restam ossos com que se façam corpos.
# uma falta imensa a doer no corpo, a carne viva, a noite inflamada sobre os lugares escuros do medo.
# o mundo desordenado, os lugares à procura da cartografia onde possam existir.
# o meu peito habitado de demónios.
# é muito o cansaço, o vazio e o medo. não lemos blogs, não escrevemos blogs. não escrevemos poemas. não escrevemos belas cartas. dói-nos a palavra sangrada sobre o branco, arrancada à força como um pedaço de carne onde a noite se afunda.
# não percebemos muito bem o que o tempo faz de nós. não sabemos bem o que será, que será.
# daqui para a frente, o little black spot é um lugar incerto como Avalon entre as brumas.

o ponto de vista dos demónios #23


«Se não devemos voltar aos lugares onde fomos felizes (e há um quarto e uma varanda sobre os telhados que ainda surgem nos meus sonhos), nem para junto das pessoas com quem fomos felizes (e há um monstro de olhos azuis que espero nunca mais encontrar), uma das formas de felicidade em que acreditarei sempre é o regresso aos livros que num ou noutro momento foram a minha casa: uma novela de Henry James, um longo romance de Iris Murdoch, uma história de Truman Capote, os vales, charnecas, quedas de água, ribeiros e passagens rochosas das aventuras de Enid Blyton, que ainda fazem parte da minha geografia interior.»

O ponto de vista dos demónios | Ana Teresa Pereira

>>> miles to go before I sleep #18



She's been a long time on the phone
Courting disaster in an undertone
She's feeling nostalgic
and feeling that fall
How could anyone ever fight it
Who could ever expect to fight it when she
Builds that Wall


Maybe it's one where time will tell
Maybe it's one where it's just fare-thee-well
I hear her coming
As she walks down the hall
How could anyone ever fight it
Who could ever expect to fight it when she
Builds that Wall


I know the choice is made
I can tell, I said
By your guilty face
And I never was one to fight it
How does anyone ever fight it


You couldn't pin this one on me
You knew my thoughts so far as I could see
Well, I'd say it's hopeless
But you make the call
'Cause I never was one to fight it
And if given the chance I guess I'll learn to
Build that wall


Aimee Mann | Build That Wall

pure sensation | the beautiful downgrade
(going to hell again) *


entering Mangolia mode. all engines up.









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* Bauhaus

# replay



para o Nelson, enquanto o CD não chega:







(...)
But don't fool yourself,
she was heartache from the moment that you met her.
My heart is frozen still
as I try to find the will
to forget her, somehow.
She's out there somewhere now.
(...)









Jeff Buckley | Forget Her

hotel california


(...)
Mirrors on the ceiling
Pink champagne on ice
And she said
We are all just prisoners here
Of our own device
And in the master's chambers
They gathered for the feast
They stab it with their steely knives
But they just can't kill the beast
Last thing I remember
I was running for the door
I had to find the passage back to the place I was before
Relax said the nightman
We are programed to recieve
You can check out any time you like
But you can never leave

coisas que acontecem #6


às vezes apetece-me desligar as luzes no meio da auto-estrada, a 140 km/h.