o ponto de vista dos demónios #11.1
(ou como quem diz)


Conheço o argumento: vem nos livros.
Morreste, ias morrer - que espalhafato...
E afinal ainda estamos vivos:
o amor matou-nos em sentido lato.

É claro que a sinto: a cicatriz
não passa, queima, é funda, oblitera.
Mas penso que é possível ser feliz
sem estar a vida toda à tua espera.

Por isso é que te peço: vê se chove
na rua, no telheiro, no jardim.
Bem sabes que essa dor não me comove.
O que te dói já não me dói a mim.

(Mas lá no fundo eu quero é que tu cresças
e que o adeus te custe e que não esqueças.)


jcb | um pouco mais de sul


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e não há uma única palavra que eu possa sublinhar, todas igualmente agudas, pungentes, incisivas, necessárias.