pode ser agosto, e pode ser que a noite arda, pode haver o silêncio e a inquietação dos lugares escuros e a vontade do outro, mas nem as palavras nos sustentam quando a insónia se instala, e é sempre, mas sempre do medo que se fala. ainda assim, a única coisa certa são as árvores lá fora, quietas e assombrosas, o rumor de folhas quando caminhamos debaixo delas. há uma palavra inflamada em mim. mas ainda não é hoje que digo.
posted by saturnine | 03:07 |
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