«Não, não era amor, era pior ainda.»

com a distância vem o nojo, sempre se soube que de longe a lucidez é mais certa, mais nítidos todos os contornos, mesmo os da podridão. assim me apareces, cadáver sem graça, corpo decadente onde já nenhum encanto brilha, tudo em teu redor é prenúncio de morte. é impossível o amor pelos canalhas, impossível a ternura pela violência das feridas, resignamo-nos assim ao amor das memórias, aos lugares recônditos onde um dia um breve encontro gerou uma sombra comum.