:: essa é que é essa ::


estranhamente, não me apercebo que a perfeição não existe no desastre, na perda, no desencontro, na infelicidade de amor, nos rostos enrugados ou nas pernas gordas.
antes, assalta-me a certeza inexorável de que não há, não pode haver, perfeição, quando simplesmente ando no supermercado à procura de um frasco para condimentos que não esteja danificado, com defeito de origem, esteticamente mal resolvido.