o inferno da escrita

recordo Duras e reafirmo que a escrita não salva de coisa nenhuma. pelo contrário - com a argamassa das palavras construí as paredes altas do meu abismo e nele me encerrei, entregue ao amor das pedras. hoje, ao reler textos antigos, percebi que não consigo já respirar dentro deles. são túneis negros os espaços entre as letras. não compreendo ainda, tanto tempo depois, olhando esses estranhos exercícios de violência escrita, de que horror fui possuída. ou aliás... compreendo: Clarice Lispector | A paixão segundo G.H. abrir os olhos pela primeira vez. não era este mundo que eu queria ver.


«- Sabe... suspeito que talvez tenha razão. Já o tem procurado? Chamado por ele, talvez...

- Não faço outra coisa. Por vezes, quando adormeço, sinto que lanço um grito contra a noite. Nesses momentos sinto que ele me ouve, e é como se estivesse presente ali comigo, no lugar vazio do meu corpo. Depois desaparece tudo muito depressa. Acordo envolta em pânico e a ferida começa a latejar. Sangra mais. Chamo o nome dele mas sinto o eco embater nas paredes do silêncio.»

[diálogos do túnel]