já tenho dito que não tenho estofo para textos muito longos, tenho pouca resistência para a leitura, e com isso vou perdendo coisas que fazem falta e conhecendo mal o mundo da blogosfera. é o meu mal de preguiça. mas uma coisa de que inquestionavelmente não prescindo são os pequenos parágrafos do Francisco José Viegas:

NOITE, O QUE É?, 14. Uma voz. Um sopro. A chuva que caiu durante a noite sem ser escutada. Passar um tempo esperando outro. O sabor do café, recordas o sabor do tempo, da voz. Como se estivesse aqui. Nesta altura chegam as perguntas, entram pela janela, uma perturbação sem nome, coisas vadias.

assim:

Escrito no fio da navalha, nesse lugar onde cada palavra mede o lugar onde aparece escrita.