*o sal na ferida*

três cordas tensas disputam
o ponto exacto do desassossego
uma ponte ou uma torre ou um arco
ruindo na desolação destes dias inúteis.

qualquer coisa podia acontecer
se apenas um vento breve soprasse

mas tudo reside incerto e imóvel
um mesmo silêncio agudo
a rodear-me como espuma
descontente de ser branca e fria.

se ao menos um vento brando soprasse
e qualquer coisa acontecesse

um barco ou navio ou jangada
cruzasse o horizonte distante
eu não tivesse de me fazer ao mar

tão despreparada

tão nua
tão despida de ti.