o luto não está no negro das roupas

milhares de anos passados e ainda não aprendemos a lidar com a morte. dizem-no as palavras desastradas, os gestos inacabados, as lágrimas indigentes que não sabem nomear a dor de que brotam. sustenta-se o inconfessado medo do desconhecido na sacralidade dos rituais, e neles depositamos o único consolo possível para o engano que é uma partida sem despedidas. é o assombro do indizível que nos esmaga, que me esmaga, que deixa a alma em destroços que não se sabe a que lugar pertencem.
só os mortos sabem morrer. * os rituais, esses, são para os vivos, tal como as despedidas são para quem fica. e ali sentem-se densos e quase visíveis os laços quebrados, os laços fingidos, os laços incómodos. expostos, vergonhosamente, com o pudor da primeira nudez. face a eles, os nós. firmes ante o silêncio, contra a irresolução do rosto desconhecido da morte que o habita.
fica tudo por acabar. como se resolve sozinho uma vida que era dual? restam apenas os nós apertados em abraço. para recolher os destroços, juntar os cacos.


* Mia Couto

este post esteve 'congelado' desde sexta-feira, terminado agora na segunda. quem diria que um abismo tão grande separa os dias no fim de semana?