sou um girassol e no fundo dos meus olhos brilham dois sóis negros

foi quando há uns meses me veio ter às mãos o livro A Religião do Girassol que tomei disso efectiva consciência. sou um ser do verão. hiberno o resto do ano no pressentimento exasperado desta enxorrada de luz árida que é própria dos desertos. dizem que uma vez visitado, transporta-lo-emos doravante connosco sob a pele. assim me tornei parte do deserto e nele me converti ao amor dos espaços vastos, ao amor das pedras, ao amor do sol. respiro e restauro-me na claridade limpa dos dias azuis que se prolongam pelo ardor das sombras, pelo ardor do solo, pelo ardor dos corpos, até ao perfume de sal da noite azul-negra. ergo o meu rosto ao corpo aberto do astro inclemente e dele absorvo a quietude possível que me permita suportar o inverno. em Setembro ocorre uma pequena morte, com o canto dos plátanos que sibila pelas ruas. sou um girassol adormecido. sou o único girassol numa planície deserta, desconhecendo o rumo dos dias.

René Char diz, no referido livro [Assírio & Alvim, 2000], que 'quem acredita no girassol não meditará dentro de casa'. que fazemos nós então? que faço eu aqui? que desencanto pode ser maior que um desejo de mar? que desencanto de amor pode ser maior que o chamamento de todo o azul que existe pelo mundo fora?

um dia destes (um ano destes, mais exactamente) mudo-me para as ilhas gregas (no verão, bem entendido). quero ofuscar-me com a evidência de verdade que só conheço dos versos de Sophia.




um girassol habita o azul
o silêncio agudo da paisagem
um pé queimando a sombra.