a thing of beauty

O (500) Days of Summer só poderia ter sido mais perfeito se tivesse chegado algum tempo antes, quando teria caído em sobreposição perfeita, qual papel químico, finíssimo, exacto, textual, sobre a sombra dos meus próprios dias. Será sempre um filme de final de adolescência - mesmo quando ela invade e se prolonga bem para além da idade adulta.
E os Smiths, pá. Quem cresceu nos anos '80 e não gosta dos Smiths com paixão assolapada que levante o braço. É um filme de final de adolescência para uma geração particular, que melhor que nenhuma sabe daquela forma de desejar tanto ter, finalmente, aquilo que se deseja.

Hello darkness, my old friend *

A visita periódica dos velhos demónios é ritual que me lembra sempre *Simon & Garfunkel. Com o tempo, a familiaridade converte-se numa espécie de simpatia. O terror cede lugar ao mero amedrontamento. A dor excruciante converte-se em amena perturbação. Há uma espécie de ternura no hábito do conhecimento do inferno.

Depois, há a certeza de que isto continua sempre tudo ligado, e que a vida quotidiana justifica o seu lirismo nesta complexa teia de associações simbólicas.

Foi um mero acaso de circunstâncias que me levou primeiro ao filme The Hours, e à Mrs. Dalloway de Virginia Woolf depois. Lembro-me da primeira e única noite em que o filme incendiou o meu quarto, e eu me queimei quase de verdade nessa inflamação desenfreada. Foi por pouco, que sobrevivi.

Quanto à Mrs. Dalloway, ainda hoje está em vantagem no marcador: sucumbi, não o terminei. É absolutamente irrespirável, o ar no seu interior. Um dia. Este foi o ano da domesticação do demónio Sylvia Plath. E com isto da familiarização com o submundo não se pode querer ser muito ganancioso, de uma vez só.

Por ora, tilintam os meus cristais interiores, alargando a rede de associações líricas. Dizem-me que me perturba esta Nicole Kidman/Virginia Woolf porque me lembra a Ofélia dos pré-rafaelitas:








J.E. Millais



J.W. Waterhouse



E, por sua vez, que me perturba este abandono porque me lembra o Will Oldham, na voz de quem diz a outra louca da casa, a Emily Dickinson:



After great pain a formal feeling comes--
The nerves sit ceremonious like tombs;
The stiff Heart questions--was it He that bore?
And yesterday--or centuries before?
The feet, mechanical, go round
A wooden way
Of ground, or air, or ought,
Regardless grown,
A quartz contentment, like a stone.

This is the hour of lead
Remembered if outlived,
As freezing persons recollect the snow--
First chill, then stupor, then the letting go.

every now and then...

«De vez em quando a insónia vibra com a nitidez dos sinos, dos cristais. E então, das duas uma: partem-se ou não se partem as cordas tensas da sua harpa insuportável.
No segundo caso, o homem que não dorme pensa: "o melhor é voltar-me para o lado esquerdo e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração."»

Carlos Oliveira








© little black spot